Tardes Quentes de Outono

A Baba Yaga do Bairro Velho – do arco “personagens efêmeros do Recife Antigo”

2012-02-12T21:19:00.001-03:00

Diziam que elahavia chegado junto com os holandeses. Era mais uma das estranhas adesembarcarem no porto da nova colônia holandesa. Russa, com certeza.

Provavelmentedesembarcou pela noite, trazendo apenas um almofariz e uma vassoura de palha,ninguém falava com ela, mas comentavam de como uma mulher idosa como ela haviasobrevivido à viagem de navio.

De certo queela sobreviveu e se adaptou aos primeiros anos na cidade Maurícea, devido à tolerânciareligiosa, onde já falava com forte sotaque. Pouco se sabe o que lhe aconteceunos séculos que seguiram após a insurreição e a guerra dos mascates, massabe-se que sobreviveu.

Sua fama nãoera, e ainda é pouco, conhecida desse lado do oceano. Deixou para trás uma casavedada por ossos, alicerçada sobre pés-de-galinha, de certo apodrecida e levadapelos séculos. Ela sobreviveu, as mudanças. Ela, seu pilão e sua vassoura.Acompanhou as mudanças dos séculos, as construções das pontes, os aterramentos,migrando de bairro em bairro. Usava o pilão não mais para voar, mas para baterpaçocas de carne seca e a base das tapiocas.

Há quem digaque já a viu no Alto da Sé, mas é pouco provável, ela gostava mais do porto eraramente foi muito longe das pontes que levam ao marco zero.

Terminou seusdias vagando de casarão em casarão antigo a observar a decadência do RecifeAntigo, quase sem falar mais seu idioma materno. Já não lembrava mais aspalavras mágicas em Russo, e as ervas que usavam nas poções não se encontravampor aqui. Ficara louca, ela, que era uma das figuras mais poderosas do imagináriode suas terras, não lembrava mais o que a trouxera para esta terra quente, úmida,cheia de mangues e mosquitos.

Os últimos anosde sua estadia foram atestados por drogados e prostitutas que desapareciampelos casarões. Ainda no fim do século passado fora vista uma única vez na luacheia rindo dentro do almofariz voando pelas ruelas e apagando seus rastros coma vassoura de palha.

Se bemperguntarem sobre uma velha estranha com um pilão, provavelmente muitos nãosaberão dizer. O bairro está mais vazio a cada década, uma diáspora iniciada noséculo passado. Todos levados pelos bondes que não mais circulam.

O último dândi - do arco "personagens efémeros do Recife Antigo"

2012-02-05T00:39:00.000-03:00

Trilha sonora: Blues da Piedade - Cazuza

Não era umdândi, mas era um dissidente do vulgar. Elegante com certeza, ao se destacar dagrande diversidade de pessoas completamente diferentes a andar pelas ruas de paralelepípedose rastros de bonde de séculos atrás.

Não tinha muitodinheiro, isso era verdade, mas ele vivia da própria fantasia que todos temosde ser aquilo que, enfim, não somos somente.

Respiravamúsicas de Cazuza, sendo o assassinato da flor seu mantra diário. Nas noites úmidasde diversos sons ele caminhava pelos becos e ruelas que levavam por fim a praçado arsenal, e há quem dissesse que já o vira de cartola e bengala. Talvez nocarnaval, afinal os bares de radiolas-de-ficha do antigo bairro não eramconvidativos para alguém nesses trajes, embora se vissem jovens de negro ealguns de sobretudo suando horrores nas noites quentes do bairro.

Não era umafigura folclórica do antigo bairro decadente de prédios e sinagogas recém-restauradas.Não era como o vendedor de flores de papel ou a velha dos cachorros. Era quaseuma presença desencarnada, daquelas que se percebem de relance quando se olhasem querer para o lado.

O último dos dândisem uma época em que a imagem pesa mais do que o conteúdo, em que o belo fere àqueleque dele não deveria sentir uma única falta, onde as pessoas andam com espelhosà face, olhando em todas as direções.

Há quem digaque o já viu tomando uma cerveja em frente ao antigo Cabaret, ou que já o viuter o braço carimbado para entrar nas antigas festas que tocavam músicas dosanos 80 na velha panquequeria após a maia-noite, ou que já o vira sentadodefronte para o monumento fálico do cais, cantado Blues da Piedade enquantoesperava pelas cinco horas da manhã para pegar a condução para casa.

Mas já fazmuito tempo. Tempo da morte da velha dos cachorros e da grande maioria dasfiguras imaginárias que povoavam as ruas que hoje só ficam cheias nas feiras dedomingo. Dizem que era uma mulher, que de perto não tinha como se confundir, masna verdade ninguém dá à mínima, como não damos a mínima praquilo que não nosfaz falta.

A noite chega,os casarões fecham suas portas. Fiteiros e pessoas na rua. De longe o som deuma ou duas alfaias. Chão de paralelepípedos com trilhos de bondes que nãocirculam a muitas décadas. Levaram todos.

Cafuné ou Escuto a música de uma nave que se aproxima

2012-01-28T00:14:00.001-03:00

O fato é que ando fazendo novas ilustrações e voltei a ter vontade de mexer no Photoshop. Não que eu tenha habilidade com cores, luz e sombras, mas que tem me dado vontade de brincar com algo além do preto e branco, ah isso tem.

Após uma semana de perdas tive o grande presente de estar reunido com amigos e seus cachorros no sábado. É ótimo ter amigos artistas, compadre e comadre então nem se fala. Tarde colorida, chuva só no finalzinho, clima agradável, grama, crianças e cachorros.

Levei um cachorro invisível, só eu podia vê-lo. Ficou brincando por lá, cheirando os outros cachorros sem eles perceberem. Ah danado! Voltou comigo no carro sem problemas.

Falei com Lula que andava com vontade de desenhar novamente e que pensei em fazer alguma brincadeira com as músicas da banda dele: A nave.

Banda bacana, com músicos extraordinários. As músicas então... cotidiano real, nossas vidas. Do pancadão ao passeio pela praia com o cachorro Oscar.

Pra terminar esse post de agradecimento pela ótima tarde de sábado, uma música dA Nave (é só apertar play).

Você pode encontrar A Nave em: anavemusica.com.br/

No Facebook: facebook.com/anavemusica

Download do EP Clicando Aqui

Irmãos em linha reta

2012-01-18T17:49:00.000-03:00

Arquivo Pessoal

Trilha Sonora: Mother Goose - Jethro Tull

Estou dirigindo pela avenida em linha reta. Escuto Jethro Tull e Joan Baez com meu irmão ao lado.

Pergunto quando vamos montar finalmente a Blues Brothers Companypara tocar-mos versões do Jethro Tulle violão e flauta transversal somente, então ele ri e diz que eu é que nãochamo pra ensaiar.

Janelas abertas, o vento bate enquanto conversamos sobresobreposições musicais em harmonia. Rimos de nós mesmos, como se não nos víssemos hámuito tempo. Realmente não nos vemos a tempo. Não vivemos mais no passado.

Somos irmãos, estrangeiros em uma cidade que nos acolheu enos ensinou muito, ainda ensina. Acelero o carro em linha reta, escutamos Mother Goose, Boureé, Locomotive Breath,The Whistler.

Conversamos digressões em cima de digressões, como se a vidanão fosse feita de bifurcações de bifurcações anteriores. Digo pra ele tercuidado quando for trabalhar de bicicleta. Ele conta sobre os banhos de lamaque já tomou dos carros em dias de chuva. Eu rio.

Estou lhe dando uma carona para casa, ele me dá aulas de folk music. Logo estamos falando dasintemperanças das nossas histórias, dando voltas nessa coisa que tende a serepetir, nesse eterno retorno do que se perde nas entrelinhas das histórias detodos nós.

Chegamos, apertamos as mãos e recebo um obrigado.

Ensaio marcado nesse sábado.

A menina e a mariposa*

2012-01-03T23:08:00.003-03:00

Arquivo pessoal

Ela continua com medo demariposas... mariposas enormes e apavorantes... talvez as mesmas mariposas quea perseguiam quando criança... mariposas que entram pela janela do seu quarto.

Ela ri ao contar isso... já não éa menina que corria das mariposas...

As mariposas, hoje, assumemoutras formas...

Trovões, trovões... nenhuma chuvavem... isso é normal? Os trovões não me metem tanto medo assim... mais medo dãoas expectativas que ela tem.

E nessa brincadeira de seguir emfrente, ela encontra suas mariposas... quando sai o resultado do vestibular?...e nesse carnaval?... fantasia-se de pierrot ou arlequim?

Bobagens, isso é só parar rir.Imagine-a fantasiada, com certeza seria engraçado, engraçado como seustrocadilhos e sarcasmos difíceis de entender, que ela, vez por outra, tem deexplicar e acaba por ficar mais engraçado do que se fosse entendido.

Uma pílulazinha aqui pra melhoraro humor, outra ali para que seu corpo funcione direitinho... lamenta-se por nãopoder doar sangue e disserta uma breve aula sobre fatores Rh e eritroblastosesfetais... quem não se divertiria com essa pequena aula de biologia?

Ela o encontra, fala com ele,sobre ele, diz o que sente para ele... e aos poucos vai percebendo que harmonianão consiste em uma estabilidade imutável, mas sim numa instabilidade que seauto-organiza... e ela aprende mais sobre si e sobre ele... porque tudo o queela passa serve de aprendizado, embora, algumas vezes, ela não perceba.

Aprendizado para o futuro. Parano futuro voltar a ver e dizer o que sente ao primeiro homem que a beijou e lhepegou nos braços... para, no futuro, lembrar das mariposas que entravam pelasua janela. Mas, por enquanto, ainda é futuro.

No presente ela toma café com suamãe otimista, que leva a vida entre bombardeios de filosofias e assuntosvestibulares... conversando com ela e vivendo pequenos momentos ao lado dela,que vez por outra, esquece como é especial. O cotidiano nos prega essas peçasmesmo.

Ela me contou uma vez que tinhamedo de mariposas, e eu ria.

Uma das últimas mariposas que aperseguiu estava tentando tomar suas palavras, e ela tinha medo de não poderescrever mais. Mas mariposas não podem roubar palavras. Talvez ela tenharoubado um pouco de sua visão, agora que olhava as palavras que escrevia e quenão mais gostava. Mas os olhos que se deve usar nesse caso são outros...

Ela, talvez, tenha cobrançasdemais, por parte dela, por parte dos outros. Vi num documentário que asmariposas sentem o cheiro das cobranças, porém no mesmo documentário falava dascompreensões das mariposas. Dizem que as mais assustadoras são as maiscompreensíveis.

Que surpresa seria quando amariposa novamente entrasse pela janela do seu quarto e ela dissesse: “Você memata de medo mariposa! Por que você faz isso?” e a mariposa retrucasse: “Medesculpe. Eu não sabia que você se sentia assim. Na verdade você nunca tinhadito nada, só saía correndo quando eu a encontrava”.

“Então você não vai me fazermal?”.

“Não, de forma alguma. Nunca foiminha intenção”.

Que surpresa seria encontrá-la nacozinha, tomando café e conversando.

E, ao final da conversa, amariposa a perguntar se poderia visitá-la novamente, enquanto ela, meioreceosa: “Tudo bem... só avisa antes da próxima vez, ta? Ah, sim! E pode usar aporta da frente”.

*Texto de 2006, publicado no antigo Tardes Quentes de Outono

Nos vemos em 2012

2011-12-31T19:44:00.000-03:00

Fim-de-ano a poucas horas de vir.
O Tardes Quentes de Outono deseja um ano novo com muita paz para todos.
Obrigado a todos os que deixaram um pouquinho de si por aqui, esse blog é para vocês.

Abraços carinhosos

Recife de lembranças

2011-12-06T21:44:00.001-03:00

Trilha Sonora:

As ruas doRecife me lembram Dublinenses...

Dos prédiosaltos do centro por onde a luz do sol se infiltra criando aquela bolha de calorque se mistura aos cheiros do que escorre pelos bueiros, caminho me atrevendo,de vez em quando, a olhar para o alto e imaginar as histórias por trás de cadajanela dos prédios antigos que levam a uma das pontes que cruzam o Capibaribe.

Milhares depessoas e suas histórias pessoais se cruzam na Boa Vista... eu no meio. No meiode histórias que são um pouco minhas também, de sofrimentos e alegrias que nãosão meus.

Sentado ao píerdo marco-zero defronte ao monumento fálico de Brennand, olho o navio ancoradoperto dos armazéns, enquanto o vento assanha ainda mais meus cabelos... umterral que precede o chover. Já vi alguns sois nascerem por lá antes depercorrer as pontes e pegar o ônibus pra casa, cantarolando uma música ou outra.

Caminho pelasruas de Casa Forte com meu irmão, revejo meu nome na Madalena e passo algumasnoites na Cidade Universitária. Observo tudo com um ar de novidade, por vezescom uma sensação de estranheza do mundo, como caminhar pelo MASP, pelo mercadopúblico de Porto Alegre ou alguma praia de Natal. Tudo novo de novo.

Sento em umdos bancos em frente ao lago da universidade federal e como pipoca, rindo dasbobagens da vida cotidiana, nostálgico das minhas histórias, pequenos pedaçoscompartilhados com os amigos: aquela volta pra casa, com o carro cheio,cantando Belle e Sebastian com Carol; à tarde desenhando o livrinho infantilcom minha esposa, Lula e Thais; as conversas na livraria cultura com Marcinha;aquela internação de urgência que fiz com Silvinha e que rendeu boas risadasdepois de todo o sufoco; as noites por vezes solitárias no recife antigomadrugada adentro passadas pelos lugarzinhos undergrounds que hoje já nãoexistem; o fim de festa no Garagem; as sessões de cinema francês da Fundajdiscutidas posteriormente com Renatinha e Pepel... minha rede na varanda e osaviões que teimam em sobrevoar meu prédio.

Por vezes meperco em minhas memórias só para depois me surpreender ao me encontrar naslinhas que escrevo.

Vedas

2011-11-28T22:05:00.001-03:00

A bicicleta

2011-11-04T23:27:00.000-03:00

Era velha, caloi vermelhaparecida com uma monareta. Tinta riscada.

Mas me levava pelo mundo afora,pelas ladeiras de paralelepípedo, de vez em quando fugindo de algum cachorro,de vez em quando empurrando quando furava a câmara de ar do pneu.

Das tardes quentes que passava nacasa do meu avô, sobram lembranças amareladas, com cheiro de terra seca levadapelo vento. A bicicleta encostada a convidar um passeio por Pernambuco, ou pelocorredor de caraibeiras da rua que dava na igreja de São Francisco, forrando ochão de amarelo, nas mesmas tardes em que o calor traz toda aquela moleza, umentorpecimento gostoso que só é afastado pelas gotas de suor que brotam norosto.

Poucos cruzeiros no bolso e omundo todo aos meus pés.

Uma volta no quarteirão era obastante para trazer notícias de terras distantes, enfrentar os maioresdesafios, fugir de alguns cachorros e chegar a tempo para lanchar e recebercarinhos da família.

Tomo mais um gole de café navaranda de casa, respiro fundo... é manhã, o sol ainda a se levantar preguiçoso.Lembro de uma música que meu amigo escreveu sobre uma bicicleta. Acabo porpassar o dia cantarolando ela, só pra ir deitar ao fim do dia cansado... bocejando,falando com meus botões: é.. acho que vou comprar uma bicicleta... isso... voucomprar... vou... Zzz

Veja só - Castor Luiz

O gato

2011-10-23T01:58:00.001-03:00

Que ele atravessava os umbrais das casas era bem verdade. Negro à noite, cinzento ao amanhecer e cor de cobre, ahhh cor de cobre, ao entardecer.

O gato era senhor de seus territórios. Às vezes de alguns humanos.

Se perguntassem seu nome, poderia dizer desdenhosamente que não tinha um, que somente criaturas ignorantes precisariam de nomes para saber quem são. Ele era simplesmente ele.

O gato certa vez, ao atravessar a soleira de uma porta (que para os gatos podem ser as mais diversas), havia encontrado uma pequena criança ao entrar no limiar. O limiar era extenso, e não era raro encontrar as mais diversas coisas ao passar por ele.

Ela particularmente cruzava o limiar a muito tempo, tempo suficiente para não se surpreender com as coisas que via por lá antes de chegar ao próximo umbral, geralmente de alguma casa velha. As casas velhas possuíam as melhores entrada para o limiar.

Vez por outra o limiar costumava sugar coisas frágeis para si, o gato sabia bem. Mas uma criança era tão rara naquelas instâncias quanto encontrar algum deus antigo em meio à metrópole.

Seu pelo ia de cobre a negro quando voltou à velha casa apodrecida do bairro. Precisou esperar um pouco até os jovens, que se drogavam do lado de dentro do muro baixo, saírem antes de passar a soleira e caminhar até o quarto da avó, sentada na poltrona mofada a espera de algo que já não se lembrava mesmo quando era viva.

Avó – falou o gato, pondo um filhote de camundongo no chão, fitando os buracos escuros do que já haviam sido olhos castanhos reais. Não falou mais nada.

Ela ajeitou os cabelos, cujos fios teimavam em alçar vôo, como quando se está em baixo d’água e os cabelos tomam vida própria. Explicou-lhe que houvera uma época em que milhares de crianças freqüentavam o limiar, muito tempo atrás.

Contou que elas não precisavam das soleiras, as quais as demais criaturas usavam rusticamente para tal função. Cabia a elas o desbravamento do limiar, mesmo que por um curto período de tempo, antes de precisarem de um nome para se reconhecer.

Por isso não nos lembramos do que se passa antes dos dois anos- sorriu a avó mostrando os dois únicos dentes inferiores e protuberantes na gengiva. Hoje, meu filho, elas passam pelo limiar sem perceber, provavelmente você não a verá nunca mais- sorriu novamente.

A cauda fina do filhote se contorcia em sua boca, enquanto ele abocanhava o que sobrara de seu corpo, sempre a fitar a avó.

Esse será mais um segredo para você- disse em sua voz rouca a apontar o dedo em sua direção.

O gato tinha uma coleção de segredos, como tinha a maioria dos de sua espécie. Na verdade sua espécie era feita do mesmo material dos segredos, daí sua furtividade.

Cruzando a soleira seguinte apareceu no parque, bem ao longe de onde os mendigos costumavam dormir. Ele reconhecia bem o lugar, um dos poucos onde havia um parlamento das árvores, cada vez mais raros, mais raro até do que crianças pequenas no limiar. Havia outros gatos, também chamados ao parlamento.

Caminhou por entre as árvores, cansadas, longe do esplendor que costumavam passar em tempo idos. Não era de sentir pena.

Algo estava para acontecer, mais e mais gatos chegavam a pequena clareira circundada pelo parlamento.

Esticou-se desconfiado. De súbito correu em direção ao enorme tronco do que havia sido de uma jaqueira antiga. Cruzou a raiz exposta que formava uma meia-lua na grama e sumiu.

sobre a efemeridade da coisa

2011-09-23T22:27:00.000-03:00

Arquivo pessoal

Pronto. Escapou.

A coisa vem me escapando direto. Quanto mais me aproximo, mais se distancia. Mas.

Mas a coisa é que... é que não consigo escrever.

Mudo as ordens das estruturas aqui, adicionando e cortando informações desnecessárias. Tudo pretexto para o surgir da vontade de escrever, nem que seja para escrever sobre o não ter do que escrever. Essa coisa.

Mudo um livro, adiciono novos músicos, leio o e-mail do amigo que não vejo a muito tempo. Não consigo escrever o fim daqueles capítulos, de uma história que ainda nem sei o nome. Essa coisa.

Essa coisa de usar pseudônimo a anos, amadurecendo em cima de escritas que só vou entender anos depois. Anos depois a ver o quanto jovem era, ao brincar de escrever sobre o que as palavras não dão conta. Dessa coisa.

Essa coisa que encontro o tempo todo, nas entrelinhas desse monólogo sem sentido, e que nunca consigo tocar.

Cap III: Do encontro com a criatura e seus olhos negros

2011-08-20T20:50:00.000-03:00

Já faziam algumas horas de sua empreitada na parte proíba do vilarejo. Na verdade já faziam mais de um dia. Pés cansados e mãos cortadas dos espinhos e das pedras ásperas das encostas que davam para o abismo.

Meio-dia, pausa para comer alguma coisa. Sozinho na vegetação árida, sob a sombra da árvore retorcida.

Sua cabeça viajava por mundos e histórias distantes, nem percebera o pequeno diabinho que saia das sombras do arbusto. Fumava um cachimbo de madeira e tinha pernas peludas e arqueadas para trás.

Cumprimentou-o em meio a fumaça espeça do cachimbo, lhe oferecendo diversas barganhas em troca de sua alma.

Fora o único em muito tempo que lhe dirigia palavras com cortesia.

Passaram a tarde conversando, por fim, o diabinho também havia tempo que não tinha alguém para conversar, além das larvas e dos outros animais peçonhentos.

O mormaço trazia uma certa moleza, e ele parava por vezes à fitar os olhos da criatura. Negros, fundos. A fumaça a lhe encobrir a vista.

Eram os momentos que mais esperava, quando a fumaça dissipava e podia fitar os olhos da criatura.

Via a si mesmo neles.

Ando meio desligado

2011-08-14T22:49:00.001-03:00

(Arquivo pessoal)

Uma breve pausa para dar conta da vida enquanto não descubro o final dos próximos capítulos.
Preciso descansar.

Cap II: De uma madrugada inteira à luz de velas e a busca pelas lembranças perdidas

2011-07-24T12:50:00.000-03:00

Folheava as páginas à luz do lampião de gás. Sua casa na vila dos operários ainda não possuía luz elétrica, mas ele não ligava muito. Passou quase a noite toda a ler o livro em português antigo. Era fim-de-semana, ninguém o incomodaria, não recebia visitas de ninguém, fora os dias de trabalho.

Procurava nas entrelinhas do livro coisas sobre si. Não havia familiares para tal função. A sua mãe morrera ainda cedo, seu pai no fim da era das grandes construções das barragens da vila, antes de lhe ensinar tudo sobre o oficio que hoje era seu. As vezes tinha impressão de que todos eram escravos das grandes construções, como se vivessem somente para alimentar os maquinários das usinas, sedentas de calor, água e óleo.

Havia um capítulo que contava a historia dos primeiro habitantes da vila, índios. Mortos décadas após a chegada dos colonizadores. A água turva da vila era consequência da morte deles e os poucos descendentes miscigenados eram vistos como mau agouro. Sua avó era descendente direta da água turva hoje represada. Nas noites quentes de agosto ela contava história sobre deuses da floresta e da água. Como poderia ter esquecido? Quantas lembranças haviam adormecidas em si, após longos anos de trabalho sem nenhum questionamento? Quantas haveriam de surgir, linha após linha, daquele livro dos segredos?

Fez um cigarro e acendeu. Mente vazia. Sentou-se no banco à porta da casa de alvenaria no bairro dos operários. O lampião da porta já fraco pela luminosidade que anunciava o novo dia. Mente vazia, atenção voltada apenas para os círculos de fumaça a saírem do cigarro de palha.

Havia um mapa antigo da vila, que continha a área dos paredões rochosos que protegiam o rio turvo. A parte proibida da vila. Pela primeira vez sentia algo expandir-se dentro de si, um comichão que se transformava em uma agonia silenciosa. Seu corpo adormecido pela falta de expectativas tremia. O coração de operário começava a bater fora do compasso das engrenagens.

Alguns chegaram a ouvir alguém descer o bairro ofegante as cinco horas da manhã. Se perguntassem a eles quem poderia ser, com certeza não saberiam, mas diriam que parecia desespero. Os passos foram ouvidos por toda a extensão da rua naquela madrugada, deixando para trás uma pequena casa de alvenaria com um cigarro a queimar no banco e um lampião prestes a apagar.

Cap. I: Sobre o encontro inusitado e a fuga para casa no bairro dos operários

2011-07-17T19:31:00.002-03:00

Era sobre a história de seus passados que ele pesquisava na biblioteca municipal. Lá havia uma sessão só sobre as famílias que criaram o povoado quando das construções das enormes usinas.

Esperava encontrar um livro que falasse dele mesmo, da sensação que lhe assobiava aos ouvidos durante as tardes. As mesmas tardes áridas e quentes dos últimos dois anos que assolavam as prateleiras de livros empoeirados que o velho ventilador se encarregava de espalhar. Tinha encontrado um livro sem capa escondido em uma das prateleiras afastadas. Era escrito a mão, bastante velho. Trazia historias do folclore e das superstições da população ribeirinha, datada da época da colonização de sua terra.

Fora escrito para ele. Suas palavras dirigiam-se para ele, como se para alertar do perigo de saber. Saber, naquela cidade, era se arriscar demais, era por em riscos os segredos e as proteções de gerações antes dele. O velho livro era um sobrevivente da inquisição da vila, que não ficara louco ou desacreditado no passar das décadas.

Dentre todos os tratados da cidade, de sua fundação as relações genealógicas de seus moradores em quinze gerações ou mais, foi justamente um livro de superstições que poderia lhe dar um pouco do que procurava: o mito de si-mesmo.

Nem fora percebido ao passar pelo balcão de atendimento da biblioteca ao final daquela tarde de outubro, com o livro por baixo do casaco. Fora visto por muito poucos andando apressado e visivelmente excitado em direção ao antigo bairro dos operários ao cair da noite.

Havia tanto a saber sobre si mesmo.

Expanção

2011-06-18T09:34:00.005-03:00

Belle and Sebastian - Wrapped Up In Books

É sábado, está chovendo.

A luz se infiltra pela janela do quarto que transformei em escritório, do armário embutido cheio de livros e papéis, gavetas de lembranças fotográficas. Quinta foi o bloom’s Day.

Ganho tempo pra escrever enquanto ela põe o despertador na soneca de dez em dez minutos antes de ir para a faculdade. Ombros cansados, noite cheia de sonhos.

É sábado de manhã. Está chovendo. Céu cinza por detrás do prédio em frente ao meu, e uma pequena sensação de frio que deixa mais gostoso escutar Wrapped Up In Books.

É como estar em expansão, essa sensação. A mesma que tinha quando mais jovem ao escrever na folha de papel ouvindo a velha fita k7 no walkman amarelo.

Minhas aspirações estão dentro dos livros que leio como marca-páginas, minhas inclinações escondidas pelos olhares.

Aspirações que enchem as prateleiras, indo de Charlie Schulz a Shopenhauer, de Gaiman a Dickens. Nas páginas que leio, que folheio, nas quais me perco só para me achar quando escrevo.

É sábado. Está chovendo.

Não poderia ser mais maravilhoso.

Morrissey's Overdose

2011-05-28T18:56:00.002-03:00

Mais gravações antigas enquanto não tenho cabeça pra escrever.

Suedhead - Álbum Viva Hate

I'm Throwing My Arms Around Paris - Álbum Years of Refusal

Belle and Sebastian

2011-05-20T21:16:00.004-03:00

Seguindo ainda a linha das musiquinhas mal tocadas e cantadas, porém divertidas, que encontrei perdidas no meu pc.

A summer wasting - Álbum The boy with the arab strap

Ease you feet in the sea - Álbum The boy with the arab strap

Revirando o lixo

2011-05-15T23:21:00.003-03:00

Mexendo no comutador, eis que me deparo com as velhas versões que eu fazia no violão para as músicas que gostava...

Inglês mal pronunciado, violão mal tocado, ah! Mas como era divertido.

E como não tenho novos textos vai qualquer porcaria mesmo.

Para abrir a temporada de músicas antigas, e suas versões sem-pé-nem-cabeça do Tempestade, lá vai uma e meia do Pink Floyd:

Breath – Álbum Dark Side of the Moon

Breath(reprise) – Álbum Dark Side of the Moon

Sete anos

2011-04-28T00:24:00.004-03:00

Abril, mês dos aniversários. Não só do Tardes Quentes de Outono, mas de pessoas e momentos especiais pra mim.

É abril. Chuvas e sol. Em seu vigésimo primeiro dia, passado esquecido. Quantos anos? Sete anos. Dos diários ficcionais de seu primeiro ano às tentativas frustradas de por em palavras as pequenas grandes coisas da vida adulta, passaram-se muitos dias, meses, horas e pessoas...

Sete anos de cafés, Clarisses, Good Grief’s, dias chuvosos e tardes cada vez mais quentes.

Escuto Autumn In New York de Chet Baker enquanto tento escrever algo que seja diferente de um fechamento para balanço ou das velhas explicações do porque das coisas aqui nesse espaço. O tardes quentes sempre foi uma tentativa de fugir dos clichês.

Porque a vida não são jazz e taças de vinho, os romances sim. Mas de vez em quando dá pra se encontrar poesia nas olheiras das noites mal dormidas e no gosto doce do café tomado as pressas antes de ir para o trabalho.

Parabéns lembranças, verdadeiras ou não, que testemunham minhas mudanças. Porque chega de lamentar o passado, quando a estrada é longa, muito mais longa do que o caminho de asfalto que percorro, ao pisar nas folhas secas das árvores, que levam ao antigo manicômio em que resgato não só as lembranças, mas vidas inteiras de pessoas que sofrem, tentando transformar blues em acid jazz.

Que hajam muito mais quilômetros a serem percorridos nessas tardes de outono.

Barcos

2011-04-10T21:55:00.005-03:00

Anda chovendo bastante...
Lembro dos barcos de papel de minha infância, a desbravar as mais longínquas terras para além das corredeiras da calçada da casa do meu avô.
Não para sumir no horizonte, mas dobrando a direita no fim da rua, levado pelos mares caudalosos.

O caderno

2011-04-03T21:42:00.004-03:00

Salvador Dali - Cisnes refletindo elefantes (óleo sobre tela)

Tinha, ele, a estranha mania de anotar os sonhos, desde que lera um velho livro de anotações dos sonhos de Kafka. Nas noites que não conseguia dormir, ia à velha prateleira de livros para a noite e tirava a antiga agenda de couro que recebera de presente a alguns aniversários atrás.

Algumas vezes se surpreendia com o que lia. Lia-se, desvendando as entrelinhas dos trechos de sonhos, muitas vezes escritos minutos antes de acordar, aos garranchos.

Folheava as páginas aleatoriamente aos bocejos:

“2 de abril

... estávamos todos reunidos na casa do Carioca: Martew, Vydah, Chan, Horus, Carioca, Rie, Dante e eu. Casa velha. Estávamos escondidos a fazer uma reunião secreta. Janelas fechadas e faróis acesos fora da casa. Uma TV a cabo ligada....

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7 de novembro

Havia uma epidemia de uma bactéria mortal, as pessoas moravam em cidadelas. Eu fazia parte de uma equipe de pesquisadores que podiam sair da proteção dos muros, usando roupas contra radiação.

Saíamos ao meio dia, junto com duas outras equipes diferentes, uma delas usava uma roupa contra radiação de cor marrom, diferente das nossas amarelas, e estavam armados.

Montanhas ao longe, tudo esta deserto, árido. Sol forte e poucas nuvens.

Não sei o que fazia lá...

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5 de outubro

Estava na casa do meu avô, era criança novamente. Das grades de sua casa olhava, tremendo de medo, para o homem de chapéu de couro que sentava em baixo da mangueira, perto da mesinha de carpintaria do meu avô.

Era daqueles fins-de-tarde que deixava o ambiente em dourado, a calma da tarde era aparente. Ele estava rodeado de crianças, como se estivesse a contar uma história para elas. O medo crescia em mim, sabia que havia algo de mau nele.

As crianças a escutarem atentas esse estranho homem de roupas simples e chapéu de couro. Não lembro de ver seu rosto, mas sabia que seus olhos eram negros.

A última recordação do sonho é a de estar segurando as grades da varanda que davam para a enorme mangueira, tremendo de medo.

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15 de junho (cochilo no sofá)

Andava em um carro conversível vermelho na auto-estrada. Óculos escuros, cabelos para trás ao vento. Outros de roupas brancas junto a mim.

Do alto da auto-estrada um deles aponta para um muro gigantesco que cercava todo um bairro. Ele fala da história do muro para impedir que o perigo viesse...

A cena é cortada em seguida para uma igreja. Não estou mais no carro nem acompanhado. A igreja fica em cima de um píer, a 50 passos do mar. Igreja barroca. Tiro os sapatos e sento no píer, refrescando os pés na água. É de manha cedo, faz sol, mas não sinto calor...”

Folheava e folheava o caderno. Encontrava a si nas tramas e trechos entrecortados de seus sonhos. Às vezes um outro de si. Logo estava dormindo ao mormaço da noite.

Março

2011-03-24T23:58:00.003-03:00

Eram dias de chuva aqueles. Ele sabia bem que as chuvas de março não eram de escoar rápido.

Na verdade as chuvas de março enchiam suas galerias e traziam à tona o lixo, que vertia de seus bueiros e se acumulava mais e mais.

Ele era uma cidade grande, de vias expressas, semáforos e asfalto, de ruelas úmidas, com fumaças de cozinhas populares, de becos escuros com pedaços de cachimbo e latas de cola.

Tudo levado e lavado pelas chuvas de março.

Seus parques eram verdes, é verdade, mas mal cuidados e a prefeitura de seu corpo via-se as voltas com escândalos e problemas de engenharia.

Ele não perdia a cerveja da quarta, a noite tem futebol na tv. Não tinha time. Pensava no presente, vida mais-ou-menos. Dia trabalhando, padaria, pão, leite, presunto na volta pra casa. Televisão de um lado, chinelos de outro.

Cerveja fria, na segunda vinham àquelas idéias malucas, pensava que era uma cidade. Era cada pessoa e cada coisa de si-mesmo.

Si-mesmo era algo que lhe escapava. Si-mesmo surgia sempre lá por março, com as chuvas. Transbordava a si-mesmo pelas sarjetas de suas próprias galerias.

Cochilava no velho sofá que herdara dos pais, copo pela metade. Sonho doido. Ele era uma cidade.

As águas a escorrerem pelas ruas naqueles dias de março.

Destino de carnaval

2011-03-02T22:14:00.002-03:00

João não era carioca, era do Recife mesmo, mas descia a ladeira com o sapato branco impecável, o cordão de ouro fosco, quase preto, camisa aberta e fingia ser malandro. Óculos à la Stalone Cobra e palito de dente no canto da boca terminavam por compor o restante da vestimenta.

Podia se dar ao luxo de acreditar em sua fantasia, a vida dura e as horas de trabalho iram dar uns 4 dias de sossego. Derby no bolso, só um trago nesse calor infernal ao descer a ladeira para ir à casa de Joana. Pensava que era destino, essa história de nomes parecidos era coisa de novela para ele. Misturava frevo e samba, camisa já começando a ensopar, o som das troças ao longe. Para descer ladeira todo santo ajuda.

Na frente da casa de muro baixo via pela janela Joana a montar a fantasia de colombina. Cabelos presos em coque, boca vermelha, lágrima pintada no canto do rosto. Colombina de Olinda tem outras feições e feitiços.

A portinhola do muro escancarada a denunciar a fuga dos dois. Mãos dadas e risadas altas, Capibas e Elefantes.

Um malandro e uma colombina a andarem pelas ruas e vielas mudando de troça em troça, a olharem os prédios do alto da Sé. Beijo com sabor de tapioca de coco. Só no carnaval mesmo.

Amanhã ele de Arlequim, ela de rainha de bateria. No dia seguinte ele de homem das cavernas, ela de gueixa. Nunca acertavam na fantasia, só na alegria. Mas essa história de nome parecido, só podia ser destino mesmo. Não sabia o que isso queria dizer na verdade, mas repetia pra si a cada olhar, sem se incomodar com os empurrões, o desodorante vencido dos outros foliões, nem com o calor infernal.

Repetia para si, só pode ser destino. Destino de carnaval, é isso!

Não sabia o que isso significava, mas mesmo assim, era destino de carnaval.

Como se o destino do carnaval não fosse morrer em cinzas.

[Momento Marketing] Ano novo, velhas tardes quentes e novidades.

2011-02-03T01:04:00.001-03:00

Ano novo entrou de vez e não foi só o Layout do Blog que mudou. Agora o Tardes quentes pode ser encontrado no facebook e seu aplicativo pode ser baixado nos celulares da Nokia.

Agora dá pra ler o Tardes quentes de Outono com facilidade pelo celular. É só clicar no banner aqui no blog, ou procurar pelo aplicativo no OVI Store da Nokia. Ainda não criei aplicativos para outros celulares, mas quem não usar o Nokia pode acessar o blog diretamente do navegador do celular sem problemas.

A medida que forem surgindo novos aplicativos, ou novidades, estarei postando.

Supermercado, idosos e pássaros

2011-02-02T23:39:00.003-03:00

Sete horas da manhã. Chinelos sendo arrastados pelos setores de hortifruti, empurrando o carrinho de compras, quase sem nada, tão leve.

Ah que a alma tivesse o peso do carrinho.

Lista na mão, o sono mal terminado na cabeça e milhões de bocejos. Hora de escolher as frutas.

O fato é que não sei escolher frutas, mas escolho mesmo assim, e quase nunca pego alguma, ou verde demais ou podre demais. As vezes presto mais atenção às pessoas que cruzam os corredores das cebolas com as beterrabas, ou aos que estacionam os carrinhos em fila dupla na avenida das hortaliças.

E eis que ele aparece. Danado do passarinho minúsculo, marrom, do tamanho do meu polegar, a olhar de um lado para o outro com pequenos trinados.

Por um milésimo de segundo, cheguei a ponderar sobre a falta de higiene e outras coisas incômodas, que pensaria uma pessoa rabugenta numa manhã de sábado no meio do supermercado, que a presença do passarinho trazia. Pelo menos até o segundo milésimo trazer a tona aquela figura, de um metro e meio, de trás de uma pirâmide de tomates.

Estava do lado do passarinho, olhando para os lados também procurando testemunhas de seu encontro com o pequenino. Sorriu. Seu rosto, já enrugado, dobrou-se por suas dobras. Parecia um menino. Surpreso com o encontro, como se houvesse encontrado amigo e outra época.

“Safado, veio fazer feira aqui também!”, parecia sair um balãozinho de sua cabeça.

Eu assistia calado, como em outra cena, a ver encontro tão inusitado. Acho que eu sorria também, não sei, afinal não fazia parte desse circulo de amizade. O papo deles parecia bom. Bons amigos botando a conversa em dia, quanta coisa para conversar.

Três segundos depois cada um rumava para o seu lado, inclusive eu aos bocejos. Acho que sorria também, não sei.

“Vou escrever sobre isso”, pensava eu, rumo às laranjas. Empurrando o carrinho cantarolava baixinho:

“... a ordem das árvores não altera o passarinho... tchu, tchu...”

Acho que sorria... sim sim, sorria.

(Des)Conversa

2011-01-11T22:30:00.003-03:00

- Calma, já passou.

- Mas ta doendo!

- Deixa ver aqui. É só pancada na canela, já já passa.

- Passa nada, ta doendo pra burro. Tem gelo?

- Não. Tem chave de fenda. Serve?

- Pra bater prego? Tem que ter cola senhor.

- Toma aqui dois, me volta um e meio e mais aquele passarinho. Pode ser?

- Só se me vier três e eu devolver canário e água.

- Fechado. A propósito, como está sua canela?

- Melhor do que o seu juízo.

Correndo com tesouras

2011-01-08T09:28:00.004-03:00

A vida à tarde toma um outro sabor. Às vezes à tarde os sabores se tomam de vida.

Relógio corre, antes das 10 já fez metade do que deveria fazer, ou pelo menos do que estaria marcado em sua agenda. Ele agenda os imprevistos. Estou correndo com tesouras.

Seus amigos continuam jovens enquanto envelhece ao sabor dos ponteiros, nem pode descansar pois fizeram um ninho em sua rede enrolada na parede.

Que surpresa, um ninho! Se ele não descansava pelo menos tinha alguém a usufruir a rede que seu pai havia ganhado de presente no dia de sua aposentadoria. Ficou com medo de mexer nele, ou de levar para alguma arvore por ai. Na verdade o ninho lhe lembrava seu antigo pinheiro, que acolhia diversos ninhos nos dias de janeiro.

Hoje não tem mais pinheiros, só as árvores em flor que tecem o caminho do canal do cavouco de carmim pelo qual passa com seu carro geralmente 10 quilômetros mais rápido que o permitido quando não há transeuntes. Poderia ter sido bombeiro, com certeza apagaria menos incêndios do que agora, mas era gordinho. Poderia ter sido artista a cantar, desenhar e escrever as mazelas e conquistas da vida, mas tinha que ganhar dinheiro.

Hoje ele entende o que Camus queria dizer, sobre transformar a vida em tragédia para dar sentido ao absurdo de existir, quando aos vinte e dois (?) não fazia a mínima idéia que tragédias poderiam servir para algo além do sofrimento. Suas tragédias não são gregas, não precisa furar os olhos, lutar contra esfinges. Ele decifra os enigmas do mundo enquanto corre no carro ouvindo Otto, Belle & Sebastian, ou qualquer outra música que toque no rádio, no ínterim de seus locais de trabalho, enfrenta as intempéries da vida de casal, das contas pra pagar, das desculpas por se atrasar para o jantar por estar trabalhando, suas epifanias não surgem dos embates com as Fúrias, mas da conversa sobre Clarice Lispector, Mafalda e Peanuts ao fim do expedientes.

As tragédias hipermodernas não precisam terminar em cavernas. Pra mim já basta aquele barzinho com as pessoas queridas a rir da vida e de nossas pequenas tragédias.

Estou correndo com tesouras. Rindo, ao sabor do vento. Tomando cuidado para não tropeçar.

Cansaço

2010-12-26T01:33:00.002-03:00

As palavras me escapam. Fico um tempo a olhar a barra piscando no computador, uma folha em branco a minha frente.

Me escapo às palavras enquanto escuto alguma música do Vince Guaraldi nos fones de ouvido.

A verdade é que estou cansado, o corpo já não acompanha a cabeça a alguns dias. Almoço de natal na padaria, jantar a dois com direito a peru e vinho, após voltar do trabalho. Trabalho, almoço em família e trabalho no dia seguinte. Mente a todo vapor em 2011, o corpo se arrastando, tentando chegar ao fim de 2010.

Pois a meta é a seta no alvo, mas o alvo na certa não me espera, nem espeta.

Irei passear no laguinho com mais calma da próxima vez, irei terminar o curso de francês da próxima vez, irei relaxar um pouquinho da próxima vez.

Já é domingo, 1:12h, estou feliz. Vou tomar toddynho e dormir. rs

Sei que, pelo menos esse ano, não vou ter de me preocupar com os espíritos dos natais passados, até eles precisam de descanso.

Vou guardar as ferramentas para amanhã, ando construindo rotinas, arquitetando e empreitando o cotidiano. Tanto o que fazer... que sono.

Na verdade eu queria era trazer um conto sobre as folhas de março, que forravam o chão de paralelepípedo da rua estreita. Lá tinha um garoto que costumava sempre descer a rua ao fim da tarde, trazendo sempre consigo as mesma..

O velho

2010-11-07T22:54:00.001-03:00

O velho, sentado na cadeira de balanço a olhar a rua do terraço. Os 89 anos pesam em seu corpo.

Colegial incompleto, faculdade da vida.

Diz por vezes que só espera a morte e traz uma leveza e delicadeza que destoa gritantemente das rugas, cicatrizes e manchas que embrutecem seu corpo. Os dedos inseguros e enormes, como feito de pedra, a passarem na testa enrugada indo até a nuca lisa.

O velho, dormindo na cadeira, arrebatado pelo sono trazido pelos ventos quentes das tardes de outubro. Já não deve mais caçar quimeras, nem se apavorar diante do futuro, como se seu corpo fosse muralha protetora para seu espírito sem ambições.

Uma vida tranqüila, filhos, netos. A riqueza de toda uma vida vivida em seu devido momento, todas as conquistas, hoje, não são mais do que as derrotas.

O futuro, que por vezes me aterroriza, e o passado que por vezes me assombra, não se refletem em seus olhos, que começam a serem tomados pela catarata. Ele sabe que o futuro se faz no presente e que o passado não tem poder sobre este, somente os fantasmas que trazemos conosco.

Aprendo com seu silêncio. Sentado na varanda, bocejo. A tarde, arde.

Até o próximo outono será uma eternidade.

Christmas Time Is Here...

2010-10-20T21:48:00.008-03:00

Às vezes me pego lembrando dos natais passados. Dos natais quentes de verão tenho lembranças doces, daquelas que chegam com o cheiro da poeira de dias secos, que chega com a lembrança das rosas-meninas do canteiro que minha mãe havia plantado.

Algumas vezes ponho para tocar Christmas times is here e de repente estou lá, colhendo os gravetos junto com meus pais e meu irmão, para levar para casa e fazer nossa árvore de natal de galhos retorcidos, com aquelas bolas coloridas e frágeis, que mal podiam tocar o chão e se quebravam, tiradas cuidadosamente da caixa velha, lotada de enfeites de natal, que trazia o cheiro de natais ainda mais antigos.

Não comemoro o natal hoje em dia, acabo lembrando dele em outras datas. Procuro comemora minhas alegrias diárias, e algumas tristezas também, porque elas deixam as alegrias mais doces.

Hoje minha imaginação demora mais a alçar vôo, as vezes volto um pouco pra pegar impulso nos ventos das boas lembranças.

A filha do feiticeiro (ou quando virei peixe e fui ao fundo do oceano)

2010-09-04T01:11:00.008-03:00

Ilustração de Chris Conover

Aonde vais ninguém sabe.
Talvez ao mesmo local aonde vai a fumaça que sai pelos meus dedos nos dias de chuva. Lembro da filha do feiticeiro que morava no fundo do mar.
Lembro de não saber aonde ias, agora que sou jogado ao mar, em forma de peixe. Nado sem rumo.
Pelas minhas guelras, não só o oxigênio filtro da água salobra, mas todas as lembranças da última semana, dos amigos que deixei sem notícias minhas, das inseguranças geradas pela falta de compreensão, daquela velha canção religiosa que meu pai cantava para que eu dormisse quando pequeno.
Nado fundo por já ter corrido o mundo como lebre e por já ter voado sobre os famintos, como ave.
Logo estou pendurado no grande candelabro, como bobo-da-corte, como na lenda viking, em que os milhares de peixes aparecem voando e se tem que descobrir qual deles comera o coração.
O dedo de minha mãe apontado para as gravuras, o som de sua voz ao falar os nomes dos personagens sem sotaque a ecoar na caverna pintada que guardava todo o alimento do mundo.
Aonde vais, ninguém sabe, tanto quanto eu. Tanto quanto afundo mais na água escura, ínfimo a me perder no oceano. Cachalotes me sobrevoam, gritando seus nomes. Talvez a sigam, talvez gritem seu nome.
Aonde vamos ninguém sabe. Nem ao menos nós. Nós nas cordas que nos atam uns aos outros. Outros rumos possíveis de tomarmos.
Deus pôs um sorriso no seu rosto, pelo menos na última vez que te vi.
Peixe. Nado a fundo cada vez mais. Trevas com tons de azul e esmeralda, sinto a água gelada em minhas escamas. Vejo algo. Cada vez mais próximo. Espere... estou vendo melhor. Sim, sim...

Trilha sonora: ponha a trilha sonora do post ao ler

*Referências tiradas da obra de Chris Conover e Chris Martin.

Lendas de família ou As árvores.

2010-08-19T21:56:00.003-03:00

As árvores sempre me têm histórias para contar, sempre que passo por aquela ruela, que cruza a universidade católica. Quanta sabedoria. Demorei anos para compreendê-las.

Uma delas disse que meu pinheiro mandou lembranças.

Na minha antiga casa, tinha um pinheiro no quintal de concreto, o qual cumpria as funções de árvore de natal durante as festividades e casa de pássaros no resto do ano.

Em casa havia a lenda de que se o pinheiro passasse da altura do cume da casa, alguém nela morreria. Se era verdade ou não, o fato era que papai sempre deixava o pinheiro um metro abaixo do cume da casa.

Eu ainda não entendia o que elas falavam nessa época. Não chegavam a ser palavras e eram jogadas ao sabor do vento como pólen.

Elas também tinham suas próprias lendas sobre nós, mas isso elas não contavam. Algumas delas serviam como portais para certos lugares e muitas vezes, à noite ou em locais desertos, algumas coisas as atravessavam para o lado de cá.

Antigamente, na época do avô do meu avô, eram mais freqüentes essas coisas acontecerem. Eles não se davam muita importância, embora soubessem da existência um do outro.

Quando garoto, meu avô achava estranho que seu pai sempre deixasse um pacote de rolo de fumo na soleira da casa a cada lua cheia que fosse precedida pela chuva. Sempre que isso acontecia, ele ficava acordado até de madrugada, escondido, para ver da janela o estranho que sempre aparecia para pegar o fumo.

Parecia ser um senhor muito baixo, quase da sua altura, usava um chapéu de abas largas e roupas humildes, sempre trazendo um cachimbo longo do qual saia uma fumaça que tomava tons de roxo ao luar.

Por causa da lua cheia o terraço ficava bem claro e meu avô podia jurar que o velho misterioso tinha pelos, pelo menos sua barba era tão grande que lhe caia sobre o peito, fora o dorso das mãos e dos pés peludos.

Ele contava que, após o velho pegar o fumo, dava uma longa baforada no cachimbo e gritava: Boa Sorte!

Gritar era forma de dizer, na verdade ele gritava sem gritar, e o timbre de sua voz, meu avô contava que nunca tinha ouvido nada parecido. Dizia que a única vez que questionou seu pai sobre o motivo que o fazia deixar o fumo, este simplesmente se resumiu a dizer que era por causa da boa sorte.

Era a época em que as simpatias do interior funcionavam. Ele contava que podíamos passar nossas doenças para alguns animais, que foi assim que sua avó tinha se curado da tuberculose, em uma noite de mormaço em agosto com a lua minguante. Seu pai tinha pescado um peixe e o soltara no rio logo após ela escarrar em sua boca.

Era tudo verdade, dizia ele. Algumas das árvores confirmavam, outras desconfiavam.

Ainda passo pelo meu antigo bairro de casas quase centenárias, hoje sendo engolida pelos prédios cada vez mais altos. Vejo meu pinheiro se erguer por detrás do muro amarelo, muitos metros acima do cume da casa.

Pergunto-me se era verdade o que meu pai contava, ou se fora mera coincidência. A verdade é que não teria coragem de perguntar isso diretamente ao pinheiro.

Parado, lhe dou um adeus silencioso e logo estou dobrando a esquina.

Sessão Releases: Dublinenses (Dubliners) – James Joyce

2010-08-09T23:56:00.002-03:00

Já fazia um tempo que estava querendo fazer uma sessão de comentários sobre os livros que leio. Não por pretensão ou por uma soberba qualquer, mas por achar que quando compartilhamos coisas importantes elas não se esvaem, mas sim, multiplicam-se.
Acredito que seja melhor leitor do que contador de histórias. Espero não estar tão aquém dessas histórias e autores que admiro.

Dublinenses

Depois de começar a ler as primeiras páginas de Ulysses, desisti e resolvi tentar ler James Joyce de forma cronológica.
Dublinenses me foi um espanto do primeiro ao último dos seus quinze contos. Dos textos curtos de histórias, que nada mais eram, do que pedaços do cotidiano dos moradores da Dublin do início do século XX, que começavam sem dar muita referência de seus personagens e terminavam por deixar mais curiosidades do que certezas sobre o que acabara de ocorrer, encontrei com elementos meus próprios, que de vez em quando teimam e permanecer nos textos do Tardes Quentes.
As lembranças da infância, as reflexões, o frio das noites de Dublin vinham até mim muitas vezes pelas noites de ventos frios e das chuvas de julho. Joyce apresenta personagens reais, desvelando os desejos e segredos destes, indo do desejo desesperado em asfixiar o filho contra o peito, os segredos das relações conjugais até o confronto com a lembrança de um amor perdido de sua esposa que o faria refletir sobre a própria passagem do tempo e do sentindo das palavras ditas nas festas natalinas.
Um livro que me deu saudade assim que terminei de ler sua última frase. Me dera saudades de mim também, ou mais especificamente das histórias que trago comigo.
Dublinenses é aquele tipo de livro para se ler como quem come um pedaço de chocolate, sentindo o sabor aos poucos porque não se quer terminar. Pode ser até mal digerido. Mas, com certeza, se quererá mais um outro pedaço depois.

Lembranças de Hiroshima

2010-08-06T09:32:00.004-03:00

De vez em quando o vento trás os ecos dos gritos. A brisa quente que chega furtiva pelo Pacífico e Atlântico, às vezes, parece trazer o calor atômico de 65 anos atrás.

Tenho lembranças de Hiroshima. Lembranças vindas de ecos que já perderam o som.

O segundo bigbang que dá origem a nossa era data de 65 anos, o flagelo da ultima Grande Guerra. Calor e fúria. Silêncio no final. Após 1945 nascemos meio natimortos.

Tenho lembranças de Hiroshima, das crianças indo para escola, das milhares de pessoas indo para o trabalho antes do silêncio, antes da primeira rajada de vento quente. Antes da morte instantânea de 78 mil pessoas. Antes do som voltar em um amálgama de berros, choros, gritos e desespero.

Prédios e vísceras no chão. Lembro de Einstein citar Gandhi.

Vejo fotos anônimas e imagino as milhares de pessoas que ainda não sabiam que estavam mortas, após a queda da bomba atômica.

Lembro do pavor da constatação de que se poderiam matar milhares em segundos. Os cogumelos que encontrava no quintal nunca foram mais os mesmos.

O vento frio que vem da chuva, que bate na minha varanda, leva os pensamentos pra longe. A paisagem se transforma e tudo volta a nascer. Prédios cada vez mais altos. Pessoas cada vez mais apresadas.

Vovô, quando vivo, falava que o tempo a tudo curava. Talvez.

Menos minhas lembranças de Hiroshima.

(Em memória aos mortos e sobreviventes da bomba atômica de Hiroshima)

(Hiroshima antes da bomba) (Hiroshima após o bombardeio)

Giz de Cera

2010-07-28T08:05:00.001-03:00

Chego já de manhã. Faço o caminho contrário dos que lotam os ônibus e as avenidas de carros para o centro da cidade.
Meu ônibus é mais vazio, mas minha alma volta mais cheia. Preciso agradecer mais, a conversa com a menina que tem medo de mariposas me mostrou isso.
Enquanto caminho por entre as poças de água da chuva de ontem, penso no que a Jornalista escrevera sobre a aurora da vida e agradeço. Agradeço, com se agradecer sem dizer uma única palavra fosse ensurdecedor.
O sol nasce por detrás do meu prédio, batendo nas copas úmidas e barulhentas das árvores da rua. Estou com sono e ela ainda está dormindo. Por vezes fazemos o caminho inverso.
A escadaria pela qual eu subo na companhia da uma gata rajada em tons de branco e baunilha será a mesma a ser percorrida por ela, sempre com pressa. Meu subir é lento e preguiçoso.
Abro a porta do seu quarto e digo que vai se atrasar. Ela levanta o polegar e volta a dormir, logo estará correndo para não perder a hora. Lembro-a de que combinamos de ir à academia juntos, que precisamos perder peso. Ela quer fazer dança de salão. Eu desconverso.
Beijo rápido. Bom trabalho. Me liga mais tarde pra dizer se está tudo bem. Deixei o almoço pronto, não vá comer besteira. Você também.
Vou para a varanda, não consigo dormir pela manhã. Cantarolo uma velha canção de Chet Baker.
Estou com preguiça.
Deito na rede, folheio o livro que comprei no fim-de-semana e pela varanda vejo o mundo que colori com giz de cera.

Casa Forte

2010-07-06T16:55:00.003-03:00

Café, batata, terça-feira. Na verdade é quinta. Caminhei alguns quilômetros.

Meu irmão me fala sobre “A noite do espantalho”, eu não me lembro como era o final, então ele me explica e logo estamos falando de música.

Minh’alma voa longo ali e volta, enquanto passamos pelas árvores e prédios de Casa Forte. Rimos.

Somos crianças novamente a conversar. Caminhamos alguns quilômetros porque erramos parte do caminho, então, enquanto fazemos o caminho de volta, penso que muita coisa já está melhor.

Sou presa do seu sorriso fácil. Sorriso que brota do seu semblante fechado, junto com aquela lembrança de quando se era garoto e o mundo parecia menos perigoso, da segurança do nosso quarto, cheio de gibis e desenhos nas folhas de papéis espalhados pelo quarto.

Estamos quase chegando.

Ainda somos garotos a se empurrar e rir nas ruas de Casa Forte.

Trilha sonora:

O Blog sobre si (ou Sobre a necessidade de falar deste espaço para seu próprio sentido).

2010-06-29T23:24:00.004-03:00

Escrever sempre acaba sendo um exercício auto-imposto para mim. Um martírio que procuro aliviar escutando, como agora enquanto escrevo, Billie Hollyday, John Coltrane e Chet Baker. Já são seis anos de Tardes Quentes de Outono, do que antes era o DW e hoje é o Tempestade. E não paro de escrever, cada ano a seu ritmo, como se o escrever em si e não necessariamente o que é escrito, já fosse sentido o bastante para a sobrevivência desse espaço.
Do, hoje longe, ano de 2004 sobram tantas lembranças, quanto palavras no dicionário que por vezes fica perdido em meu escritório.
Lembro de quando não haviam tantos blogs, de como eram tão padronizados: à direita: nome, signo, idade, o que gosta, o que se odeia e à esquerda o detalhado cotidiano. Os que lia na época (“Life is but a dream (Eu na chuva)” e o “Sex, lies and one life”) embora diferentes, tinham algo que me fugia, que também não encontro aqui.
Não eram páginas na tela do meu computador, eram locais em que eu poderia me sentar à sombra e descansar, ou por onde eu caminhava à noite. Era esse o tipo de local que eu queria.
O nome veio de um texto que escrevi na varanda da minha casa, sentado perto do meu antigo pinheiro, com os cabelos molhados no sereno da noite. O conteúdo, principalmente, veio dos meus amigos de todos os cantos e momentos (passados e futuros).
Do filme de Godard e dos debates no boteco com a Jornalista e Pepel até a minha busca pelo tempo perdido já se passaram muitos anos, muitos livros, algumas mortes e alguns nascimentos também. O futuro me é saudosista. Tenho saudade de tudo que ainda não vivi porque o que já passou trago guardado dentro de mim.
Brinco de escrever, sem me importar com a métrica, concordando com a discordância por vezes. Brinco de tornar o cotidiano em história, de por pingos de chuva em dias de sol escaldante só para me refrescar. Minto da mais deliciosa forma as histórias que são verdade, na verdade de serem apenas histórias.
Danço sozinho em casa, como se não estivesse a fazer a faxina da semana, logo após chegar de outro plantão, deixando subir o vapor do café bem doce feito na cafeteira que ganhei de presente de casamento. O cotidiano ganha mais sabor quando temos tempo de parar para lembrar das pequenas coisas, daquela faxina que me deixou quebrado aquele dia, das horas de transito que pegamos na carona do amigo para chegar em casa tarde durante a semana, de por minha sobrinha para dormir em meus braços enquanto canto Beatles bem baixinho pra ela e sinto o peso do corpinho e sua respiração em meu ombro antes de pô-la no berço, ou daquela chuva que deu e deixou a gente todo molhado e tivemos que nos aquecer um no outro.
Ainda sinto o prazer que sentia quando caminhava por aquela alameda cheia de árvores as seis e meia da manhã a caminho da escola, com o sol se infiltrando por entre as copas e o vento frio que trazia todo o sono que havia deixado no banho frio de casa.
Talvez esse seja o momento em que paro um pouco e saboreio o cotidiano das minhas tardes quentes de outono. É bom, é bom..

“Escritores são mentirosos” – Erasmus Fry durante uma conversa, 6 de maio de 1986

Sobre as chuvas...

Estou pensando em juntar os amigos para fazer um mutirão voluntário nesse fim-de-semana para ajudar a separar e carregar as doações que chegam no quartel do Derby. Quer ajudar também? Mesmo que não seja aqui, no mutirão, sempre dá pra ajudar de alguma forma.
Quem quiser saber sobre local, hora e se vai rolar mesmo esse encontro solidário é só mandar um e-mail para: diaschuvosos@gmail.com e falar com o Tempestade.

A língua portuguesa fica mais pobre.

2010-06-18T12:26:00.003-03:00

É com pesar que recebo e venho repassar a notícia da morte de José Saramago. Ele era o maior representante da literatura de língua portuguesa na atualidade.

Segundo nota da fundação Saramago, ele faleceu em decorrência de múltipla falha orgânica. Ele faleceu em sua casa, aos 87 anos, de forma serena e acompanhado pela família.

Para mim a língua portuguesa perdeu um pouco do seu simbolismo com a morte de nosso amigo lusitano. Digo amigo porque a amizade nasce da relação e é disso que sua obra trata, das diversas relações nos mais variados sentidos.

Acho que a essa hora ele deva estar batendo um longo papo com Fernando Pessoa.

Para nós basta lamentar a falta que suas palavras farão ao português, e ao mundo.

Quem freqüenta o Tardes Quentes de Outono, já deve ter percebido que há na lista de blogs que leio o blog do próprio Saramago. Quem nunca viu, é um ótimo espaço para apreciar bons textos.

O Caderno (ou os outros cadernos) de Saramago

Fontes:

Folha on line:http://www1.folha.uol.com.br/ilustrada/

Globo news: http://g1.globo.com/pop-arte/noticia/2010/06/morre-aos-87-o-escritor-jose-saramago.html

Restos da moda

2010-06-11T15:19:00.005-03:00

Saindo um pouco desse lado recapitulador de minha própria vida e suas reflexões e indo para minha veia mais jornalista e sociológica, fiquei a refletir sobre um tema tão atual quanto chinfrim para mim: a MODA.
Em um período de fashions weeks, como o que vem acontecendo aqui nesse momento, fico ainda me surpreendendo com os contra-sensos que encontro quando vou à loja e dou de encontro a um dos últimos subprodutos das passarelas internacionais e nacionais, o que sobra das solas dos saltos-altos das supermodels: a roupa que vou comprar pra mim.Não sou uma pessoa fisicamente privilegiada de beleza e proporções corporais (se bem que, mesmo com toda a vaidade de um jovem adulto e a pressão da mídia sobre beleza, para mim não fazem mais falta do que possuo dentro da cabeça), mas gosto de me vestir bem e confortavelmente. Na verdade, a ultima coisa que levo em conta na hora de comprar as sobras dos desfiles, das modelos, dos anúncios, do lobby, das grifes e dos bilhões de dólares em investimento é o meu gosto. Compro o que me serve, melhor dizendo: no que caibo.
Não preciso ser mulher para sentir a grande exclusão social que existe quando o assunto é se vestir (e não quero dizer aqui se vestir bem ou mal, e sim, se vestir). A verdade é que o grande fator de exclusão é somente um, se chama PADRÃO. Eu não estou nesse padrão, tenho 1,93 metros e tenho meus quilinhos a mais como bom leitor sedentário, assim como quase toda a população brasileira.Embora ache muito interessante a leitura de Lipovetsky faz da moda como uma nova estrutura social, que talvez venha reciclar velhas ideologias, o que encontro está longe de minha visão confortável do trio básico (jeans, camiseta e tênis).
Quando as camisetas não tem cores berrantes, milhares de estampas sem sentidos, ou milhares de anúncios e marcas de suas fabricantes, as calças tem mais furos e são mais surradas que as de um mendigo, sem falar que encontrar um tênis (ou qualquer outro sapato) de numero 45 que não seja semelhante a um sapato de astronauta ou sapatos do Cirque de Soleil é piada.
Talvez o objetivo final da moda seja com que fiquemos tão ridículos como as pessoas que desfilam as grandes grifes. Pena que não ganho 1 centavo para bancar o palhaço.

Na passarela é conceito. Na rua é mau gosto.

O tempestade continua procurando
roupas legais que sirvam nele

Todos os meus caminhos levam à cafeteria

2010-05-15T16:58:00.002-03:00

[...] enquanto escuto “So What” nos fones de ouvido.
Geralmente fico naquela mesma cafeteria do shopping, onde as pessoas normalmente estão almoçando apressadas, só para matar o tempo entre aquele momento e o momento da minha quase meia hora de monólogos.
Não chega a ser uma cafeteria tão bonita ou charmosa, mas é acolhedora em seus tons de creme, baunilha e café nas paredes. Já o era, antes de ser reformado, quando jovem e meu pai me deixava esperando-o lá, tomando café expresso e lendo a Carta Capital da quinzena.
Mas, onde eu estava? Ah, sim! Era que, de vez em quando, sinto minha vida tomar ares de romance, não daquelas grandes obras que trazem tramas complicadas, mas um daqueles que se lê em uma seqüência quase monótona, que vai enchendo o peito e que deixa um sabor gostoso ao se chegar ao ponto final.
Desconheço, por vezes, o quanto me perco em minha própria ficção, mas consigo tirar dela um sabor monótono, como os ventos quentes das tardes ou os salpicos finos da chuva que bate em minha janela e deixa pequenas gotas d’água sobre os livros da escrivaninha que estava lendo na noite passada. [...]
[...] quase na hora de ir. O creme de chantili bóia no café morno, lembrando-me de que o café só permanece quente, quando se devaneia, nos filmes.
Está chovendo bastante nessa tarde de maio. Não tenho guarda-chuva.
Escrevo pra passar o tempo, pra não me perder tanto nas linhas da vida cotidiana. Pago meus cafés, ponho minha jaqueta marrom com as marcas da chuva que levei e ando rápido, antes que a chuva caia com mais força.

E não consigo parar de assoviar “Só sei dançar com você” da Tulipa Ruiz.

Aniversário

2010-05-02T21:39:00.003-03:00

Abril passou e se foi mais um aniversário do Tardes Quentes de Outono.
6 anos.

Não tem muito o que se comemorar.

As vezes isso perde o sentido

Sonho

2010-04-18T23:55:00.012-03:00

“... Estava em uma região pantanosa e úmida, em uma cidade perto de São Paulo. Lá, ao lado de um lago, cercado por árvores de copas densas e troncos enormes, ficava o teatro de arquitetura inglesa, no qual as peças da cidade eram interpretadas.

Fora convidado para fazer uma ponta em uma peça, pois faltavam atores suficientes para ela e eu dispunha de algum tipo de amizade com um dos diretores.

A peça era uma versão macabra para um dos contos de Machado de Assis, interpretada em um palco parco, com pouca luz mas uma platéia que enchia o salão. Uma platéia silenciosa e de rostos inalterados.

Não havia coxias, ao lado do palco havia uma porta que dava para os bastidores. O camarim nada mais era do que um pequeno quarto úmido, com cadeiras jogadas e cheio de teias de aranha, com uma pequena porta para o banheiro, também de proporções ínfimas com uma fraca luz que vinha da velha lâmpada, pendurada somente pelo fio de eletricidade.

Eu interpretava um juiz velho, que fazia às vezes de advogado, ao tentar persuadir o júri e os espectadores do teatro, sobre a sentença de um demônio que estava no teatro. Eu não conhecia o texto e não interpretei bem em minha primeira noite. Fiz o mesmo papel por três noites. Sempre era noite e o teatro inglês, em seu interior, assumia características de uma velha igreja.

Não sei dizer se estava no século XVIII ou XIX, mas os cavalheiros possuíam cartolas e as damas, longos vestidos. Era sempre a mesma platéia a assistir a apresentação macabra, como se eles não saíssem de suas cadeiras e ficassem lá até o próximo espetáculo.

Na terceira noite de minha atuação, o demônio preso à parede do teatro inglês tomou vida no momento em que estava fazendo sua defesa, em uma atuação bem melhor do que a do meu début, fazendo com que a maioria os espectadores e atores fugissem tomados pelo pavor.

Fui para a porta do teatro, junto com outro ator que me apontava um terceiro que clamava por mais atores, pois a peça tinha que ter um fim. Do lago via surgir figuras completamente estranhas, humanóides. Seus corpos eram marrons como terra, usavam roupas feitas de metal que lembravam partes de armaduras e tinham asas. O velho ator do meu lado me explicava que eram elementais de água e apontava para as árvores de onde saiam da escuridão pessoas mortas, em diferentes estados de decomposição, vestindo mantos brancos, andando lentamente, alguns se arrastando, enquanto o terceiro ator dava graças por ter sido ouvido. Os novos atores que iriam compor o fim da peça estavam presentes.

Dentro do teatro o demônio revirava cadeiras, tomado pela cólera. Estava inconformado por ser um demônio e sua fúria parecia residir no fato de desconhecer motivos para sua existência. Eu, já dentro do teatro, mas não mais trajando a barba falsa, mirava o olhar para o demônio, a fim de aproveitar a pouca luminosidade que entrava pelas enormes janelas do casarão inglês, para poder vê-lo melhor.

O demônio era só um homem...”

Clarisse

2010-04-12T21:32:00.005-03:00

Clarisse olhava as hélices do ventilador do teto, lento. Já não fazia idéia se era mais um sonho ou se estava acordada.

Sua mente estava vazia, como um saco vazio cheio de ar esticando-o, seu corpo pesava naquela cama de lençóis baratos, cujo colchão afundava em seu meio. Havia acordado a mais de uma hora, o ardor em seus braços, que antes a mantinha desperta, agora nada mais era do que uma pequena lembrança de noites primevas. De vez em quando podia acreditar escutar uma versão do rádio de Mother Goose, do Tull.

Clarisse não iria levantar, mesmo ao ouvir o barulho de Cecília ao expurgar o resto de toda a noite passada no vaso sanitário do banheiro branco. Cecília havia sido honesta com ela, nunca lhe prometera nada e sempre havia deixado claro que redenção era algo que não encontraria com ela. Clarisse a olhava vir, nua, com os braços brancos, tão cheios de marcas, mas continuava linda ao descerem as gotas de suor sobre se corpo, que caminhava vacilante em direção à cama.

Colado à janela uma velha capa de Ziggy Stardust, a pequena tv ao lado da radiola, seus pôsteres, seus livros, seus cansaços se espalhavam pelo resto do ambiente. Ouvia Cecília chorar baixo contra o travesseiro enquanto olhava a hélice do ventilador girar cada vez mais lenta. O cheiro dela era uma mistura de suor e canela, seria bem mais doce, não fosse o cheiro que a lembrava do gosto metálico de sangue de seus pequenos furos em seu corpo. Seu choramingar ao travesseiro era doce, uma música distante que ecoava dentro da cabeça de Clarisse.

Não iria dizer nada para Cecília, o silêncio sempre fora suas conversas mais íntimas. Não iria humilhá-la dizendo algo. O olhar ainda para o teto, parado no tempo, regente das lágrimas que também eram suas. Cecília cheirava a canela, estava cansada, mal conseguia manter os olhos abertos. Seu toque era suave. Cecília abraçava-a levemente fazendo com que suas pernas pesassem sobre as de Clarisse, enquanto sua cabeça se acomodava próxima ao seu rosto, sentindo o cheiro de seus cabelos. Quase apagando.
- Humm.. você está tão fria Clarisse.

Espelhos e Cafés

2010-03-29T00:39:00.001-03:00

Olho para mim, através do espelho horizontal colado à parede do pequeno café. O tilintar das xícaras, postas na máquina pelos baristas, misturam-se com as pontas revoltas dos meus cabelos ao olhar o espelho.

Os cafés, para mim, sempre foram as ante-salas, as salas de espera para os encontros comigo mesmo.

O outro do espelho escreve pequenas anotações no guardanapo de papel. Penso que ele deva estar a escrever algo mais interessante. Ele realmente precisa cortar aqueles cabelos e fazer a barba.

Tento ler minha sorte na xícara vazia de café, nada que vá além das contas para pagar e das pequenas grandes descobertas que desnudam a realidade da qual não me apercebo.

Ele escreve sem parar, quase que em transe, quase que rasgando os guardanapos, de tão rápido que escreve.

Olho para o espelho e o vejo concentrado, escrevendo como se não precisa-se parar para pensar no que escreve, juntando palavras, pontuações, vírgulas e mais vírgulas, sem precisar fazer sentido, como se o próprio ato de escrever fosse substituto para o curso do seu pensamento agora vazio.

Já eu, em minha observação, me prendia entre o cheiro dos croissants e dos cafés, e as pessoas que transitavam entre as pequenas mesas de duas cadeiras que enchiam o pequeno espaço.

Cheiro de azeite. Eu quase me perco o sentir o gosto trazido pelo cheiro. Me perco olhando o vazio, imaginando cidades de azeite, com árvores-oliveiras, rios oleosos, entre o verde-oliva, e o cheiro.

E de repente estou novamente no café, escrevendo a terceira folha de guardanapo. Olho para o espelho e vejo-me a me olhar escrevendo sem parar, como se houvesse um delay tão enorme na reflexão da luz do espelho, que o fizesse um anteparo entre presente e passado. E já não sei se sou o presente, a recomeçar o escrever de onde parei no espelho, ou o ato atrasado da imagem refletida anteriormente na superfície polida ao meu lado.

Junto as folhas espalhadas pela mesa e as guardo numeradas dentro de um livro da Anne Rice, que uso como suporte para escrever, na esperança de que fiquem esticadas e não rasguem.

Tiro umas moedas do bolso e pago meu café. Olho a pequena mesa ao sair, ao lado do espelho que corta uma ponta a outra da parede que é uma mistura de tons de creme, e o vejo sentado a me encarar. Barba por fazer, cabelos rebeldes.

Em sua mesa, muito mais papéis espalhados dos que levo numerados em meu livro. Em seu olhar nenhum sinal de que vá embora tão cedo.

O Brasil fica órfão de um de seus gênios do Cartum.

2010-03-12T08:48:00.024-03:00

Com tremendo susto e muito pesar que recebi a notícia do assassinato de Glauco Villas Boas, em uma notinha curta de última hora no fim do Bom dia Brasil.
Glauco foi um dos melhores cartunistas do país, pai de personagens como Geraldão, Casal Neuras, Zé do Apocalipse, Doy Jorge e a Dona Marta.
.
Não só seus personagens ficaram órfãos, mas todos nós que acompanhamos e fomos cativados por seus personagens mais reais do que excêntricos. Junto com Angeli e Laerte (amigos e também gênios o Cartum nacional), criou Los Três Amigos, cujas aventuras de Laertón, Glauquito e Angel Villa nada mais eram do que os escracho acumulados dos próprios autores (com o passar dos anos o personagem Adón, homenagem ao amigo cartunistas Adão Iturrusgarai, foi adicionado ao trio, mantendo-se o nome da tira).
Para quem pegou o fim dos anos oitenta e início dos noventa e teve a oportunidade de ler revistas como Chiclete com Banana, Piratas do Tietê e Geraldão, com certeza sabe que o assassinato de Glauco foi mais do que a morte de mais um, um número entre milhares de números nas estatísticas, e com certeza mereceria mais do que uma nota no final de um telejornal matinal.

Glauco foi vítima de um assalto em sua casa, ele descansava com a mulher (Beatriz Galvão) e os filhos em casa, quando foi invadida por dois homens armados. Ele conseguiu negociar a saída junto com os assaltantes, deixando mulher e filhos em casa. Quando saia, seu filho Raoni (25 anos) chegou, houve discussão e pai e filho foram assassinados. Glauco foi alvejado por quatro tiros à queima roupa, ambos morreram a caminho do hospital.
Ninguém foi preso até o momento.

Fonte: Folha Online e uol notícias

Galeria de fotos

Los Três Amigos: Angeli, Glauco e Laerte

Cotiadiano ou Desacertos

2010-03-10T22:24:00.002-03:00

E é assim que sempre continuam os dias. As férias finalmente acabam e as coisas começam a voltar ao seu ritmo, ou seja, começam a dar errado.

Máquina de lavar pifada, descarga da suíte com defeito, computador formatado e raridades perdidas. E tudo só na primeira semana de trabalho... Nada como volta à velha rotina.

Em breve será mais um ano de Tardes Quentes de Outono, e eu ainda não me encontro no meu modo de escrever. De diário virtual dos meus 18 anos, desabafos virtuais, blog de pequenas crônicas, à, com o fim do weblogger, um blog, algo disforme e sem rumo dos dias de hoje.

Do calouro da faculdade; das idas à cidade velha, das bebidas do bar do fogão; das viradas de noites com os amigos na velha boate undergroud que funcionava numa panquequeria num dos velhos casarões do bairro histórico; das madrugadas a filosofar com vinhos e salgadinhos na varanda de frente pro mar; dos infartos, comas, cânceres e mortes; do início da vida adulta; da tomada da vida profissional; do casamento e das novas descobertas como homem, marido, companheiro; de todo um percurso intermitente, pelo qual percorro me dando conta as vezes, as palavras sobram e sobrevoam tudo.

Tudo porque olho demais para trás. Quero voltar a escrever crônicas. Quero me animar a escrever mais.

Então sento na frente do computador, enquanto ponho The Smiths pra tocar. Penso em contar alguma história alheia...

“...Como a duas décadas atrás ele vinha ao mesmo parque, não sabia ao certo o porque, mas como se as folhas do outono caídas sobre a pequena estrada de seixos lhe fossem um emplastro para alguma dor crônica, tomava sua caminhada em doses homeopáticas. Foi ai que aconteceu.

Sem avisar, vinha uma lufada de vento que trazia mais do que as folhas amarelas e secas, mas as novas de uma história que se perdera à muito e que pela qual ele não cuidara de se resguardar, talvez por imprudência (quem sabe?), mas a qual nem horas e mais horas de seu emplastro poderia sanar...”

Diários de São Paulo

2010-02-07T00:06:00.010-03:00

Olho pela janela do hotel e vejo as luzes da cidade que nunca dorme, o quarto escuro e somente a luz do computador a iluminar a pequena mesa, que sustenta minhas palavras e a pequena xícara vazia de café expresso.
Antes de dormir ela pede para que não passe a madrugada inteira no computador, então logo em seguida pega no sono, como uma criança, a esquentar nossos lençóis. Recapitulo cada passo do dia, desde a chegada de uma viagem cheia de turbulência e raios às poucas horas dormidas e o caminhar pela cidade.
Dos muitos bairros, que me lembravam Porto Alegre, via a colcha de retalhos que lembrava a capa do livro de Mário de Andrade, disforme de timbres, cores, tamanhos, dos metrôs lotados, de cada peça de uma falange que me escapa o significado. Lá estava o meu eu, lírico e satírico, que caminhava por entre os transeuntes da estação da luz, do museu da língua portuguesa e se encontrava comigo em meio à exposição dedicada a Cora Coralina.
Recordava das histórias de minha mãe jovem que viajava pelo país inteiro e suas divisas, como se para mim, menino, fosse ela um Odisseu. Recordava toda uma história mítica de mim, como se as lembranças dos lugares que nunca fui se misturassem as minhas próprias lembranças pré-históricas de poucos anos, como passar pelo MASP, ver esculturas de Abelardo da Hora e não lembrar de meu pai e seus seminários caseiros sobre a importância da cultura ou ao comer numa cantina no Bexiga ou qualquer outro local boêmio com histórias antigas.
Às vezes consigo viajar para mais longe do que meu corpo pode acompanhar. A avenida paulista hoje me parece interminável, mas já não caminho sozinho a um bom tempo, e já não me importo de tê-lo de percorrer. De mãos dadas o caminho sempre acaba sendo mais curto.

Caminhada

2010-01-08T20:25:00.004-03:00

Vídeo: Arquivo Pessoal

Volto correndo da chuva. O allstar vermelho já enrustido por causa da lama tem muita história pra contar, não tenho mais idade pra usar allstar, não tenho mais a idade que sinto ter.

Corro mais rápido, logo estarei mais molhado pelo suor do que pela chuva quando parar em um lugar seco, a meia encharcada, o pé enrugado.

A chuva cai no asfalto quente e deixa a rua abafada, não sei o que é pior, a chuva grossa na minha cabeça ou o abafado que vem do asfalto que teima em não resfriar.

A barra da calça já era, a umidade só não chega aos joelhos porque tenho as pernas longas, enormes, sou um gigante dando passos de um metro correndo da chuva.

A gola do casaco verde musgo levantada, os cabelos molhados caídos na testa e um delta no início da testa de onde parte as linhas d’água que escorrem pelo rosto, sinto o gosto da água da chuva.

Tenho vontade cantar como Gene Kelly, mas mal consigo respirar, o ritmo já não é mais o mesmo, estou tão atrasado como o coelho de Alice. Sinfonias de carros na rua e da minha cabeça não saem viagens de avião, congressos, amigos e a coleção de Proust que ganhei de minha sogra.

Não importa mais não vou chegar na hora. Volto caminhando alguns metros até o café pelo qual passei, espero que me deixem entrar assim. Quase bato a cabeça no sino que fica preso à porta.

- Um expresso grande, por favor, ah e o jornal de hoje, obrigado. Fujo do ar-condicionado e sento-me à janela do café. Lá está o mundo em movimento, nem presto atenção mais ao jornal.

Tomo um gole do café forte e deixo a fumaça que sai dele levar as angústias do coração.

Sobre o perdão

2009-12-23T17:49:00.003-03:00

Foto: Arquivo pessoal

Eu me perdôo, só por hoje.

Caravaggio

2009-12-02T00:34:00.004-03:00

Saint Jerome in Meditation
Óleo sobre tela

Sempre gostei das obras de Caravaggio, principalmente do contraste entre claro e escuro, ainda mais quando as cores fortes se mostram cada vez mais vivas.
As vezes medito como são Jerônimo, sei que a pele ficará flácida e a carne perderá seu tônus. Não sou santo, muito menos católico, mas sempre há algo que irá ser comum a nós por enquanto.
Dizem que a madrugada é a hora da morte, não acredito muito. Deixo as reflexões para Saint Jerome, que reflita sobre a martirização e suas mortificações.

Jazz

2009-11-10T16:30:00.002-03:00

Fim de semana, festival de jazz na Torre Malakoff. Esposa, irmão, amigos, música boa....
Já não desenho, nem fotografo a meses, e nem tenho tido muita energia pra nada. Leio, leio e não saio do lugar. Sou um mal-agradecido.
Ouço trompetes, enquanto canto no chuveiro. Ah que calor!
Ainda prefiro sentar na rede da varanda e tomar meu café quando acordo sem sono, sentindo o sol chegar lá pelas quatro e meia, cinco horas.
Consigo pensar em nada, nessas horas um gole de café. Vazio, e sinto o frio da madrugada ir embora. Fico com sono logo, logo.
Volto a dormir e ainda escuto trompetes distantes.

Trilha Sonora (escute enquanto lê):
So What – Miles Davis e John Coltrane

Domingo

2009-10-25T08:17:00.003-03:00

Foto (arquivo pessoal)

Domingo de dia claro, levemente quente...
Talvez eu dê uma caminhada pelo pequeno lado da universidade que fica aqui ao lado. Estava agora pouco escutando Chet Baker, um domingo daqueles que se lê em livros antigos, sobre coisas antigas.
Lembrei-me da viagem que fiz a muitos anos com meus amigos para meu primeiro congresso, vasculhando as fotos do computador. Tão jovem, sem a barba a comer o rosto, com os cabelos ainda grandes, do passeio até o farol para ver o por do sol, com os filhotes de cachorro correndo sobre a grama.
A boina já não me serve mais, mas ainda tenho essa terrível mania de me espantar com as coisas cotidianas e ser tragado pelo vento que passa furtivamente, levando o vapor que sai da minha caneca de café forte e deixa a minha sala com seu cheiro.

Trilha sonora:
Chet Baker - I Get Along Without You Very Well (cover by Tempestade)

O dia

2009-10-15T08:07:00.003-03:00

Se por vezes demoro a escrever, talvez seja porque o tempo agora me flui em direções diferentes, dobrando a uma vontade que independe da minha. O dia bem poderia ter sido hoje, ou ontem, ou a mais de uma semana, como o fora.
O dia em que pude compartilhar com queridos amigos um quarto do século de uma história que continua a se transformar perenemente. Uma história de dias e mais dias, de histórias de tardes quentes, noites frias, de todas as estações do ano.
Do velho casarão underground que íamos para ouvir músicas dos anos 80 e dançar até a noite clarear, do velho bar demolido, para onde íamos quando o bairro da cidade velha não oferecia mais nada além da rosa dos ventos, que marcava o marco zero da cidade, no píer de frente para os arrecifes de onde surgia o sol, não tenho lembranças melhores do que as que tenho com as pessoas que compartilharam desses momentos.
Minha tendência a me afastar e me aproximar varia tanto quanto meu expandir e meu retrair para o mundo, tentando em vão encontrar os amigos que se desgarraram e dos quais me desgarrei nos dias de acontecimentos durante os anos de dias que passavam despercebidos enquanto vivíamos, cada um, nossas vidas.
Atrapalhado em dar conta dos amigos distantes, dos próximos, de tentar traduzir o último e-mail de uma amiga distante e respondê-lo a altura, da minha amiga libriana que mora distante e cujos textos, que não mais escreve, me lembravam Clarice Lispector, da garotinha dos olhos verdes que começa a ter seu primeiro dentinho, do senhor e da senhora que me acolheram, dos parentes espalhados pelo país, da minha família que se estrutura dia após dia, do meu irmão mais novo que caminha sozinhos seus dias, em meio às contas de água, luz, cartões, a cama que quebrou, as planilhas de orçamento, a faxina da semana que vem, aos livros espalhados pela casa e os pratos do almoço que ficaram na pia para o outro dia.

E ainda estou lá a dançar com Carol’s, Pel e Nicolas, enquanto meu irmão está sentado no bar dormindo e uma amiga da faculdade aproveita o vento frio das ruas estreitas do velho bairro com seu namorado.

E ainda estou aqui, tomando meu café forte, pausando em cada palavra, pausando em cada dia, dobrando o espaço entre os dias, onde presente, passado e futuro são uma coisa só.

Trilha sonora:
Suedhead - Morrissey (cover by Tempestade)

Água corrente

2009-09-23T10:16:00.006-03:00

As vezes esqueço que moro perto do mar, acabo passando meses sem vê-lo, não que não goste, mas acabo tendo mais afinidade com o céu. Não a toa meu signo é de ar.
Na verdade eu fujo mais do sol escaldante, já tenho um bronzeado natural que poderia levar até o ártico sem desbotar nada.
Uma vez, conversando com um grande amigo, enquanto caminhávamos pela orla, ele me perguntou se eu pudesse escolher o que eu seria: o mar ou o céu? Prontamente respondi que seria o céu, olhando as nuvens que cobriam parcialmente o sol. Ele havia me dito que gostaria de ser o mar.
Quando perguntei o porquê dele querer ser o mar, então olhou para ele e disse:

- Imagina que debaixo dessa água deve ter um monte de vida, animais, plantas, toneladas, milhares. Um mar totalmente vivo.

O céu nunca tinha me parecido tão vazio.

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Hoje me deu vontade de traduzir Essa música do Belle & Sebastian. Na verdade ela estava me vindo a mente o tempo todo enquanto escrevia...

"Descanse seus pés no mar

Descanse seus pés no mar
Meu amor, é o melhor lugar para estar
Tire seus sapatos e dobre seus dedos
Vou congelar esse momento na memória
Problemas vêm e vão
O problema que conhecíamos
Continuará conosco até envelhecermos
Continuará conosco até que alguém decida partir
Decida partir

Com prudência, sem arrependimentos, eu faço outro
sanduíche
Me empanturro, eu sei que as coisas estão te
incomodando
Mas o que posso fazer?
De repente, sem aviso
Em uma pálida manhã azul
Você decide que seu tempo está acabando
Uma escolha consciente para se deixar pendurado
Suspenso no ar
É uma emergência
Não há mais \"aguarde e verá\"

Talvez se eu fechar os olhos
Os problemas se partirão entre nós
Pessoas vêm e vão
Você está procurando no rosto de todos
Por um pequeno cintilo de verdade
Para o que você está passando, meu garoto
Eu o deixei seco
Os sinais eram claros de que você não ia a lugar algum
Lugar algum
Seguro para uma queda
Seguro para uma queda
Lugar algum
Lugar algum
Seguro para uma queda
Está tudo dando errado

Mais tarde, enquanto caminhava para casa
A lavoura estava à mostra e órion também
Eu pude ver a casa onde você vivia
Eu pude ver a casa onde você deu
Todo seu tempo e sanidade às pessoas
E então esperou para que elas o reconhecessem
Elas falavam uma de cada vez
Mas os olhos delas passavam por você
Por você
Quem está vendo você?
Quem está vendo você?"

Trilha Sonora:
Belle & Sebastian: Ease You Feet In The See (cover by Tempestade)

Spring's come

2009-09-22T17:16:00.006-03:00

A primavera começará em pouco tempo.
Embora o outono seja a estação em que eu me sinta mais a vontade, poucos sabem que nasci na primavera. Ambas não deixam de ser fases de transição, eu mesmo sempre fui dado as transições, às vezes um pouco intransitivo.
Cantarolo uma velha canção do Belle & Sebastian e tento esquecer o calor causticante da tarde. Minha mente está vazia e tenho um livro de 500 páginas pela frente, provavelmente virão novidades nessa primavera, minha mente está vazia por hoje.
Penso que não há porque escrever quando se está vazio, as palavras soam vazias de estruturas e significados. Estou ficando velho, e já se acumulam folhas de outono e flores de primavera durante as décadas passadas.

“Summer in winter
Winter in springtime
You heard the birds sing
Everything will be fine”

Trilha sonora:
Belle & Sebastian - A Summer Wasting (cover)

Dias passam

2009-09-11T19:35:00.001-03:00

Estou vazio

O peixe-boi e o poço

2009-08-28T13:08:00.004-03:00

Enquanto voltava pra casa, bem depois da hora do rush, quando as luzes amarelas dos postes antigos ganham destaque após a profusão de faróis e pessoas das 18 horas, me vi pensando no peixe-boi do poço.

A praça resistia ao tempo, com as velhas palmeiras imperiais de sempre, os balanços vazios e os poucos mendigos que se recolhiam nos bancos ou molhavam o rosto na fonte. Eu não conseguia me lembrar onde ficava o poço, nem se fora destruído com o tempo. Quando garoto, em minhas férias, costumava ir até lá, ver a atração que cativava os adultos e crianças: o peixe-boi que morava no poço. Não sabia como ele havia parado lá, mas me lembro bem de seu rosto pra fora da água escura e imunda, coberta de pipoca e restos de comida que adultos e crianças jogavam.

E lá ficava ele a rodar eternamente naquele poço minúsculo, que mal o devia caber, dando longos mergulhos talvez para fugir da gritaria e do barulho da praça. Ele já estava corcunda, devido aos anos preso ao poço, sem poder se movimentar direito. Lembro da pele escura e dos olhos escuro dele, mal devia saber o que acontecia, mal devíamos sentir o que o acontecia.

As luzes cortavam as janelas do ônibus, que começava a se afastar do terminal da praça, onde a noite tomava de assalto cada centímetro de espaço existente. Lá estava eu a olhar, procurando o poço na praça que se afastava cada vez mais da visão, juntando-se ao montante de elemento daquele bairro.

Onde estaria a nadar o velho animal que um dia olhou com seus olhos negros para aquele menino, que como qualquer menino sentia medo e curiosidade a respeito daquela enorme coisa viva?

Tentava afastar o pensamento dele, enquanto abria um livro e tentava me envolver na história, mas só mergulhava mais nas águas daquele poço, cada vez mais fundo na água escura.

O poço não tinha fim.

Músicas que não consigo parar de cantarolar ultimamente

2009-08-09T22:02:00.007-03:00

Foto: Thais Gualter
Flickr

O nome

Veja só, até parece que é o fim.
O meu piano eu vendi, porque o sensível me dói.
Eu comprei uma biker, uma calói colorida.
Fiquei sem grana, porém... pedalo o mundo, sinto a rua..
Leio a banca de revista, tem entrevista.

Veja só e eu que pensei que fosse o fim.
Tudo que tinha eu revi, mas minha alma ficou.
Uma galinha comer, um filme pra assistir.
Alguém avise: Mainha to bem.

(Castor Luiz)- Myspace

Preso nos sonhos novamente

2009-08-06T23:45:00.003-03:00

Foto: Arquivo pessoal

Cada vez chove mais e a cada vez mais minha relação com a chuva muda.
Escrevi a um amigo de longa data e lhe mandei uma foto de quando éramos garotos, quando a vida ainda não se tornaria esse lugar que hoje ocupo em mim.
O vento frio adentra pela varanda e toma todos os cômodos da casa. Como é bom sentir frio nessa cidade que faz tanto calor. Caminhar descalço pelo chão gelado.
Vou morrer e caminho em sua direção contrária. Estou bem mais velho do que quando comecei a 5 anos atrás e com muito mais perdas e redenções do que o jovem recém chegado a faculdade. Se não, pelo menos tenho hoje mais músicas para cantar do que antes.
Hoje quero ter filhos, olhar em seus olhos e lhes dar o mundo. Um mundo que construo aos trancos e barrancos, tentando sempre manter o coração leve e a mente aberta.
Mas o que é que to falando? Já já vou acordar e não consigo parar de sonhar que estou postando no blog.

A day in the Life

2009-08-01T00:30:00.004-03:00

(yeah, very bad english, but who cares?) =]
Um dia na vida de todos nós.

......................

I read the news today oh boy
About a lucky man who made the grade
And though the news was rather sad
Well I just had to laugh
I saw the photograph

He blew his mind out in a car
He didn't notice that the lights had changed
A crowd of people stood and stared
They'd seen his face before
Nobody was really sure if he was from the House of Lords.

I saw a film today oh boy
The English Army had just won the war
A crowd of people turned away
But I just had a look
Having read the book, I'd love to turn you on...

Woke up, fell out of bed,
Dragged a comb across my head
Found my way downstairs and drank a cup,
And looking up I noticed I was late.

Found my coat and grabbed my hat
Made the bus in seconds flat
Found my way upstairs and had a smoke,
and somebody spoke and I went into a dream

I read the news today oh boy
Four thousand holes in Blackburn, Lancashire
And though the holes were rather small
They had to count them all
Now they know how many holes it takes to fill the Albert Hall.
I'd love to turn you on.

(Lennon & McCartney)

Movimento

2009-07-22T00:42:00.005-03:00

Ela dançava em círculos de olhos fechados até ficar tonta. A vida era uma dança circular, uma ciranda solitária ao redor do nada que era sua vida.

Seu corpo suava em bicas e ela ficava imaginando como poderia suar tanto, como podia se preocupar tanto. Olhava-se nua no espelho e tentava juntar os pedaços de si.

Cabelos sobre os olhos, o chão frio sobre seus pés... Voltava a dançar em círculos de olhos fechados, para sempre rodando, rodando...

......

Sete horas. A voz do Brasil anunciava mais atos secretos descobertos, reproduzindo os discursos de parlamentares em um som repleto de estática, com a mesma péssima qualidade de 40 anos atrás. Uma cidade de concreto, repleta de segredos.

Oito horas. Os jornais relatavam epidemias mundiais, crises financeiras, mais uma matança em um colégio americano seguido pelo suicídio de um aluno. Fome e enchentes aqui, AIDS e fome na África, Guerra e fome em Gaza, Petróleo e fome nos Emirados.

Vinte e quatro horas de novas notícias a cada minuto na web. Campeão de comer tortas, briga de gangues, alguém canta solitário, alguém filma seu cachorro vomitando, 30 segundos de um rosto cortado pela lâmina da gilete vertendo sangue, alguém que consegue enfiar a mão inteira na boca...

......

Ela girava em seu quarto com os olhos fechados.

O mundo girava ao redor dela, com fome. Ambos giravam para o mesmo lado.

Cápsulas pelo chão, a parca luz do sol das quatro e quarenta e nove da manhã se infiltrava frio pelas persianas abertas de seu quarto. Ela girava. A música era lenta e ela podia sentir a grama molhada sobre seus pés. Cheiro de terra molhada, leve garoa lá fora e o vento frio entrava eriçando seus pelos.

Ela não conseguia parar de girar. Logo estava tomando banho e indo para o trabalho. Duas horas e dois ônibus. Ponto batido às oito e sete. E ela continuava a girar em seu quarto.

Quatro horas em uma mesa, papeis e mais papeis, um cafezinho e cinco minutos para um cigarro. E ela continuava a girar em seu quarto.

As doze e vinte e três o almoço, sem fome, outro gole de café para voltar à mais quatro horas de papeis e mais papéis. Os pés doíam no salto. E ela continuava a gritar em seu quarto.

Três horas e meia para voltar, dois ônibus, chuva torrencial. E ela continuava a gritar em seu quarto. Três horas em pé, apertada, suada.

Ela não parava de girar e gritar em seu quarto. Passos rápidos, ela subia as escadas desesperadamente ao seu próprio encontro. Primeiro andar, segundo andar, no terceiro andar já não conseguia manter o ritmo. Podia ouvir de longe o grito. Ela girava de braços abertos e sentia os respingos da chuva que invadia seu quarto pela janela aberta.

Porta aberta, saltos jogados no canto. Sentia o chão frio enquanto caminhava descalça pelo apartamento até seu quarto.

Ao abrir a porta só havia as mesmas cápsulas no chão, uma pequena poça formada pela água, que respingava pela janela, e uma luz neon que vinha de um letreiro a dez metros de sua janela, que brilhava em tons púrpura e azul.

Caminhou até a varanda, sentando na poltrona que dava de frente para a extensa avenida, sentindo os pingos da chuva e o vento frio que tirava seus cabelos dos olhos.

E lá ficou a olhar o mundo girar

Trilha sonora:

PJ Harvey: Down By The Water

Nova cara

2009-07-14T14:54:00.002-03:00

Mudanças são sempre bem vindas.

Palavras

2009-07-11T23:35:00.002-03:00

Fui convidado pelo castor para ir a um espaço que ele inaugurou com a esposa. Amigos, conhecidos e pessoas por conhecer. Tanto para nos conhecer, naquele espaço de almofadas e tapetes, de fotos de flores do interior do estado em molduras pelas paredes, de estantes de livros com poucos e importantes livros...
Quem um dia irá imaginar que estivemos lá depois de todos nós irmo-nos? Quem iria imaginar que por algumas horas pudemos deixar mascaras do lado de fora e nos atrever a não julgar por alguns instantes... Quem poderia saber como foi bom rever amigos, e dizer quantas saudades senti.
Na verdade eu queria falar de livros aqui. Livros que li, estou lendo, irei ler. Não costumo me ler tanto. Aqui jogo as palavras e as deixo tentar fazer sentindo, com erros de concordância, de gramática.
Compro livros na livraria e espero terminar o do Renato. Quero falar menos de mim.
Quero menos de mim mesmo.
Quero palavras.

Urbana Legio Omnia Vincit

2009-07-08T00:55:00.005-03:00

Ando me perdendo na vida de um outro, lendo passo-a- passo as sobras de uma vida que agora tornou-se pública.

Tenho um pouco de pudor de ler biografias, mas leio essa com a lentidão de quem sabe como termina a história e não quer chegar ao final.

Ler a história do Renato (sim só Renato), está sendo meio que me apoderar de uma história de um período que foi meu também e que, por ser uma criança, se mostra as vezes tão distante e enevoado em minha mente.

Tenho me descoberto de repente lá, nas entrelinhas, com os mesmos amigos, bebendo, filosofando e discutindo literatura, na varanda de Carol’s, com o Castor e Pepel até amanhecer, enquanto passa um filme russo na TV, pra depois voltar pela orla, sentindo a brisa fria do mar, cantarolando e sentindo o vinho fazer efeito...

Na verdade tudo é pretexto para lembrar de bons momentos...

Ler a vida de outro é curioso, algo de um voyeurismo mudo, mas que ameaça se apresentar a qualquer momento. Eu ainda tenho pudor... não consegui terminar o livro em que haviam sido publicadas as cartas de Clarice Lispector à suas irmãs.

Toda história merece ser contada, e essa é uma boa história, uma história de pessoas reais.

Como você e eu.

Trilha Sonora:

Legião Urbana: Tempo perdido

Obrigado

2009-06-24T23:14:00.003-03:00

Que sorte eu tenho de ter amigos que me salvam mesmo quando nem sabem que salvam. Meu amigo Castor Luiz sempre me surpreende, e nem sabe que surpreende.
“Caminhando”, como não fazia a um bom tempo pelos sites do meu blog, eis que vou visitá-lo no myspace encontro as músicas do último álbum que ele gravou e que, por privilégio, vi nascer algumas das músicas de lá.
Voltei no tempo, e de repente me vi no seu apartamento pintando nosso livro com Thais, lanchando e tocando violão, sentindo o vento que vinha do mar e tomava conta da sala quase sem móveis, impecavelmente branca e cheia de plantas...
Cantarolando...

Um pouquinho dessa grande pessoa pode ser encontrado no http://www.myspace.com/castorluiz , com destaques paras as músicas “Veja só”, “Cachorro” e “O nome”.

Cantarolando sozinho na frente do computador... feliz.

Música, cultura e impressões de um estrangeiro

2009-06-23T14:51:00.007-03:00

É engraçado quando me pego escutando músicas regionais e de repente cria-se um ar de mística. O som das produções daqui assumem um caráter tão místico. Não há como escutar Alceu Valença, Zé ramalho sem essa sensação, assim como escutar Legião Urbana sem seu cunho político ou Ira! sem a impregnação urbana.
Mesmo morando a tanto tempo aqui, ainda me perco com eu estrangeirismo, ao tentar diferenciar os sons que escuto tanto. Quando é baque solto? E virado? Caboclinho é de índio e afoxé é de afro?
É engraçado como escuto Coltrane, Milles Davis e Chet Baker e me transporto ao som do piano, do trompete, da harmonia, ao passo que com Mothorhead, Pink Floyd, Deep Purple e o restante da trupe a agressividade toma diversos ares e aspectos tão elevados, sublimados pelo som pesado, pela harmonia e a composição de timbres e tempos... Mas escutar as músicas daqui ainda é algo meio que indefinido, chega a ser quase primal.
Percussão, metais, história, folclore, a ancestralidade que não é minha pulsa, ela não quer sublimação, quer sair e se juntar ao som, na ciranda de mãos, no baque do maracatu e na loucura febril dos malabarismos das passistas...
A rabeca toca desafinada e comanda toda uma orquestra de emoções que dançam sem compasso ao escutar.
Ora, o que seria esse louco compasso senão a vida?

Trilha Sonora:
Alceu Valença : Bobo da corte/Casaca de couro/Sol e chuva

Aos meus amigos

2009-06-21T21:56:00.003-03:00

Ando relembrando tempos de telhados molhados. Sim me recordo bem de como eram escorregadios e como eu costumava rumar pela cidade velha nos fins-de-semana, muitas vezes sozinho, outras tantas com amigos tão queridos.
Nas ruas feitas de paralelepípedos antigos, com linhas de bonde de séculos passados da cidade velha, de um bairro que já fora boêmio, me lembrava do vento frio que vinha do mar e passava dos arrecifes para o marco-zero do então bairro, correndo por entre as estreitas ruas de casarões antigos, como seu próprio nome, até ir parar por sobre meus ombros na frente daquele barzinho underground que costumávamos ir para dançar ao som de The Smiths, Joy Division, New Order, The Cure, David Bowe e tantos outros.
É engraçado ver que não fazem tantos anos assim, mas que essas lembranças já se juntam ao montante das boas lembranças que carregamos como remédios para os pequenos momentos de tédio e solidão. Não que a solidão seja algo que eu tema, ou que busque um retorno a momentos que tiveram seu exato momento, mas esse adulto que já caminha pra deixar de ser tão jovem ainda carrega sua meninice o tempo todo.
Os dias de chuva sempre me lembram nossas idas e vindas nas noites daquela rua agitada, cheia de pessoas diferentes, estranhas, mas sempre com bons amigos.

Trilha sonora:
Joy Division: Love Will Tear Us Apart: (não tanto pela letra da música, mas sim por todos que vêm me visitar quando ela toca)

Breath

2009-06-15T23:43:00.003-03:00

Lyonesse - Johanna Pieterman

Nessas noites de chuva fico olhando os gatos que rondam os telhados das casas. Despreocupados caminham. Seguindo sua fome e seu cio, tocam as patas nas telhas molhadas das casas abaixo do andar do meu prédio.
Pergunto-me se há poesia na vida cotidiana. Se debaixo de todas as contas do mês pra pagar, ainda resta um pouco de Oscar Wilde, Clarisse Lispector, Fernando Pessoa.
Um mundo louco a beira do colapso e eu penso na minha sobrinha de olhos verdes que tem menos de 1 ano de vida e fico com saudades. Saudades de vê-la batendo palmas para o nada e por vezes olhar fixamente em meus olhos, rindo abertamente sem nenhum dentinho.

Há muito tempo eu não caminho pelos telhados molhados das casas. Nunca tive vocação para felino.

Trilha sonora:
Pink Floyd: Breath

Pink Floyd: Breath (reprise)

I’m Throwing My Arms Around Paris

2009-05-21T17:36:00.004-03:00

In the absence of your love
And in the absence of human touch
I have decided
I'm throwing my arms around
Around Paris because
Only stone and steel accept my love

In the absence of your smiling face
I travel all over the place
And I have decided
I'm throwing my arms around
Around Paris because
Only stone and steel accept my love

I'm throwing my arms around
Around Paris because
Only stone and steel
Accept my love

I'm, I'm throwing my arms around
Paris because
Nobody wants my love
Nobody wants my love
Nobody needs my love
Nobody wants my love
Yes you've made yourself plain
Yes you've made yourself very plain

(Morrissey 2009)

Vento no litoral

2009-05-03T13:25:00.003-03:00

Feriadão
Casa de praia
Bons amigos
Comida e bebida
Praia e piscina
Violão e boas risadas
Chuvas momentâneas e ventos fortes

Estou a dois paços do paraíso...

Bright Jones, 30 minutos e pequenas descobertas

2009-04-18T18:02:00.002-03:00

Aproveitando os últimos 30 minutos antes de ir para o meu plantão, eis que sinto o ímpeto quase improvável de escrever. O pretexto que me faltava.

Na verdade me pergunto por que não estou escrevendo. Imagino e redijo enormes textos em minha mente, nos ônibus que percorrem as enormes ruas dessa cidade cheia de pontes e canais, mais quente do que eu gostaria e mais acolhedora do que poderia merecer.

Mas o que está em questão não é a minha falta de comparecimento, ou de opiniões sobre o que acontece. É sobre o que me motiva a escrever logo agora, após assistir “O diário de Bright Jones”.

Antes que essa notícia se torne um alarme para quem não está habituado a me ler, ou os que descobrem esse espaço por um acaso, procurando por palavras soltas no Google que acabam levando até aqui, deixo claro que não sou um amante desse tipo de filme, não sou um homem de comédias românticas, sou o outro lado da moeda da minha esposa geminiana.

Mas hoje ganhei um presente. Dar ouvidos ao pedido dela de assistir ao filme, que ela deixou estrategicamente antes de viajar, evitando deixá-lo de lado e inventar que dormi durante o filme, foi algo que se junta ao rol das pequenas descobertas que podem mudar a vida de uma pessoa.

Pegar-me assistindo um filme sobre o universo estranhamente feminino para mim, um dia após voltar completamente acabado do show do Motörhead (pois é), foi no mínimo engraçado.

Embora ainda não seja um amante das comedias românticas, ou conhecedor de tantos filmes diferentes como minha geminiana (já que como outro lado da moeda, acabo voltando meu vício para os livros), descobri um pouco desse sentimento que acredito que ela, e talvez tantas outras tenham em ser cúmplices de um filme que faz comédia justamente dos mesmos assuntos que tornamos comédias diariamente em nossas vidas, das pequenas inseguranças, paranóias, dos relacionamentos (e ai não só do universo feminino, mas de nós humanos, homem, mulher, viciados em sexo, celibatários e servidores públicos).

Não sou machista, acredito que a maioria saiba, mas também não sou tão mocinho ou vilão como os consortes dos filmes de comédia romântica.

Talvez mais do que vilão ou mocinho, eu seja daquele tipo de personagem que quase nunca são colocados nos filmes, os que não têm o charme do Hugh Grant, o dinheiro de uma família inglesa abastada, os que não demoram pra perceber que estão apaixonados nos últimos 30 minutos da película (os últimos minutos que levo para terminar de escrever esse texto). Não precisei esperar até o fim do filme para dizer a minha Bright Jones que a amo do jeito que ela é e adiantar o tão esperado beijo final.

Os filmes acabam sendo curtos demais pra mim. Ando mais para o velho seriado de antigamente sobre o casal que descobre, sofre, enfrenta todos os desafios, ora com pieguices, hora com humor sem sentido, dramas e epopéias, e com episódios pay per view impróprios para menores.

Novas postagens, mudanças de nomes, perdas de peso e tempestades

2009-03-19T20:49:00.003-03:00

Ando cansado da velha retórica das descobertas, das contemplações. Andei alguns meses preso ao concreto, menos Bilac e mais Machado e Nelson Rodrigues.
Tenho trabalhado como uma mula, e não tenho tido o ímpeto de visitar este espaço para escrever. Já fui esquecido várias e várias vezes, e por várias e várias vezes me reconstruí por aqui.
Mas ai está a questão. Onde é aqui? Onde me encontro e onde nos encontramos aqui?
Um espaço formado por palavras sem massa corpórea, permeada as vezes por imagens de momentos e pessoas que se perdem nos milhares e milhares de sites e informações que surgem a cada segundo.
Crise financeira, Obama, deslizamentos de terra, enchentes, fóruns de informações, o próximo a sair do Big Brother, fofocas dos famosos, sites pornô, New York Times on line, blogs, fotologs, milhões de terabits de informações a cada segundo. Toda informação já é passado.
Um passado que permanece eternamente, que pode ser resgatado e relido quantas vezes você quiser. Um espaço onde a palavra tem mais peso que o corpo.
Perdi 11kg e parece que esse peso foi tirado proporcionalmente às minhas palavras. O blog está mais leve também, senão de conteúdos talvez de qualidade. Qualidade de vida (virtual) é bom. E mudanças já não assustam.
A uns 5 meses já não sou DW... talvez já não o fosse a muito tempo, e ao me reinventar esbarrava justamente na peça que não era trocada.
Bem, acabei ganhando uma nova alcunha, da qual me afeiçoei e pela qual fui sendo redescoberto por outros anônimos como eu. Não mais um DarkWizard, clichê mais do que utilizado hoje em dia, criado na adolescência em pleno apogeu do mIRC.
Surgem os msn’s da vida e aquilo que não se transforma acaba esquecido por aqui, e passei de um bruxo americanizado para uma força da natureza mais cosmopolita. Demorei pra me acostumar com o novo nome, mas hoje ele surge com espontaneidade. Tempestade.
Uma vida tempestuosa, tanto para causar estragos quanto para trazer as chuvas necessárias
para se crescer.

Mudanças me interessam

Explorações

2009-01-25T21:25:00.002-03:00

Para quem ainda tem seus pais talvez possa ser difícil entender o que pretendo discursar nas seguintes linhas. O porquê das perguntas que virão, da necessidade de respostas para lembranças triviais talvez sejam incógnitas até mesmo para as quem responde.
Hoje me pergunto se as coisas das quais me lembro realmente aconteceram. Viajo em minhas lembranças e não encontro respaldos para a veracidade delas. Minha infância se perde entre os contos e histórias que ouvia de meus pais, assim como nossos filhos um dia se perguntarão se aquela mais longínqua lembrança realmente aconteceu da forma q se lembram...
Peguei-me pensando nisso enquanto arrumava velhos CDs e discos de vinil deles. Jovem guarda, jazz, Beatles, Ray Charles, Big Bands. A trilha sonora de uma época que se encontra cada vez mais distante. Uma época de final de ditadura, com um jovem militante com pouco estudo, que acreditava em uma sociedade igualitária e uma jovem recém-chegada a uma pequena cidade, começando vida nova e ávida por diversão.
Assim acredito ou imagino. O pouco que penso saber deles talvez revele o pouco que sei explicar de mim. Não enxergo no espelho as semelhanças físicas que dizem eu ter.
Boleros, a velha vitrolinha. Chego a escutar o chiado da agulha no disco de historinhas infantis que haviam comprado para mim.
Como foi aquele natal? Recupero pedaços de minha história em conversas familiares fugazes. “Ah! Isso era típico de sua mãe” – dizem com uma familiaridade que desconheço às vezes.
Sou um estrangeiro em minhas lembranças, um mal explorador de minha história pessoal cuja timidez e medo, impede que meus mitos sejam destruídos.
Tenho medo de esquecer. De ser o último receptáculo de lembranças que se esvaem como grãos de areia pela minha mão aberta.
Só mais um grão de areia na praia.
Arrastado pelas ondas do esquecimento.

As aventras de um marido intrépido aventureiro da vida cotidiana contra a ditadura da moda

2009-01-08T12:36:00.004-03:00

E lá estávamos nós pelos corredores da Riachuello, um jovem casal a procura de roupas para pessoas normais.
Em meio a enxurrada de mulheres que transitava, em meio as roupas femininas estava eu tentando achar com minha esposa uma roupa que pudesse caber em uma mulher adulta e não em uma menina de 12 anos ou uma anoréxica. Minha viagem de tantos anos pelo universo feminino, começados na faculdade, não tinha como escapar de uma loja de roupas.
E eu, intrépido aventureiro da vida cotidiana aprendia a matemática dos manequins, suas somas e subtrações.
Aprendi sobre os efeitos psicológicos dos números dos manequins sobre as mulheres, não só pela minha esposa, mas por todas ao meu redor. Aprendi sobre a falta de respeito com o corpo da brasileira e suas curvas.
Realmente vivemos numa ditadura do corpo. Consumidos por um modelo que nunca conseguiremos ter. Um corpo moldado, sem vida, obrigatoriamente branco, de olhos claros, bocas carnudas, seios fartos, sem estrias e celulites; e, se por acaso for negro, que tenha os cabelos lisos por químicas de formol e tenha traços europeus.
Eu não sou mulher, mas sei bem como é estar fora dos padrões. Dos meus mais de 1,90 de altura ralo pra achar roupas que não se assemelhem a sacos de batatas, calcas que tenham a extensão das minhas pernas, mas não se assemelhem a calças de palhaços e sapatos que cheguem aos 44 ou 45 sem me deixarem mais anormal do que já sou.
Mas isso é um problema meu. Voltemos as mulheres.
Mas o que o marido, intrépido aventureiro da vida cotidiana, poderia fazer diante do enorme monstro invisível que penetra em nossas cabeças e nos cega diante do absurdo que é encontrar um manequim 40, quando na verde ele não passa dos 36? Ou das calças em que os manequins crescem inversamente proporcional ao tamanho e comprimento dos tecidos?
O que dizer senão que esse monstro invisível não gosta das mulheres, do seu corpo, não as compreende? Pelo menos não como eu. Ele não sabe nada sobre as delicias imperfeições do corpo da mulher, cada imperfeição que torna ela única, que torna seu corpo humano, diferente de um manequim de loja, os volume a mais, a textura, as diferentes texturas de cabelo, o cheiro...
Só sendo um monstro ou um alienado para não perceber a beleza por detrás de cada corpo, cada curva ou volume, mas para além disso, a mulher em si. A mulher, um camaleão humano, sempre em transformação:filha, irmã, mãe, avó. Da fiel dona do lar às executivas em sucedidas, das viciadas em chocolates às viciadas nas dietas da lua e dos chás verdes, das misteriosas às mais misteriosas.
Abraço-a e digo que não haveria quem eu pudesse desejar mais nesse mundo, ela era real.
Lhe dou um beijo em meio a milhares de transeuntes, eu, em meus 1,90 de altura todo desengonçado e a mulher mais bela do mundo.

Nossa História

2008-12-22T23:32:00.001-03:00

Justamente em clima de Natal, e possivelmente o último post do ano, venho fazer um release de um ótimo livro que estou lendo.

Um livro que fala da nossa história oculta, do nosso ser que tentamos deixar a todo custo em nossas trevas.

Estou lendo um livro sobre a história dos perversos.

De Elisabeth Roudinesco, “A Parte Obscura de Nós Mesmos - uma História dos Perversos”, é um retrato sublime de como a perversão fora encarada no decorrer dos séculos até ser caracterizada em personalidade e suas facetas sexuais, passando pelos santos católicos e seus martírios, pela lenda do Barba Azul, pela magnífica produção do Marquês de Sade e seu olhar iluminista, ao nazismo e as transformações sociais atuais.

Um livro para se deleitar com os maiores horrores e blasfêmias que a nossa condição humana pode produzir. Um livro para lamber os dedos e a ponta do chicote.

Enfim, feliz Natal a todos, ou seja, a mim, já que ultimamente sou o único que me lê ultimamente.

Sim, sim. Que o bom gosto continue e melhore no ano que vem.

Textos perdidos de Natais e agradecimentos

2008-12-11T23:54:00.003-03:00

Fico em silêncio por mais de 30 minutos na frente do computador...
Trinta longos minutos em frente a tela branca sem ter o que escrever depois de ter apagado acidentalmente o texto que seria o predecessor deste ...
Vazio... assim me sinto... como se todos os sentimentos fossem depositados em algo que já não existe mais. Toda a poética, todas as revisões, as alusões, o preparo para olhos alheios e sem pudor, tudo para nada.
Só para meus olhos calejados de ler o óbvio sobre mim...
A única coisa que sobrou daquele texto fora a foto que tirei do pequeno inseto que caminhava na tela do computador, que acabou por registrar um pequeno pedalo de texto que agora se perde de seu sentido, do meu sentido.
Sinto vazio ao escrever, mesmo ao escutar Smiths agora, mesmo a meia-noite e doze, enquanto escrevo. Um texto que falava de agradecer, um texto que falava do meu imergir em mim.
Meu
Eu
Meu
Eu
Eu
Meu
Chega.
É tempo de agradecer.
Tempo de saber ir para coxia e ver a beleza dos coadjuvantes de nossas vidas, e aprender a ser coadjuvante na vida dos outros.
Aliás, todos somos atores principais, até mesmo na vida dos outros, nem que por breves momentos, mas talvez devêssemos exercitar um pouco nossas figurações.
Quero beijos e sorvetes de flocos.
Nem lembro mais daquele texto e escuto a TV da sala ligada enquanto eu escrevo na escuridão, sob a luz do computador, que faz sombras nas teclas que insisto em bater após perder meu outro texto.
Tenho saudades de todos, e tenho mais cartas prontas em minha mente. Prontas para correr o mundo em busca dos meus amigos. Quero todos comigo em minhas tardes quentes de outono.
Quero agradecer a todos que passam na rua, tirando meu chapéu para os senhores e as jovens senhoritas enquanto caminho com minha bengala ao lado de minha esposa.
A primavera se foi, nossa primeira primavera. Que venham as estações, minhas emoções nunca fora sazonais.
Que venham as estações! Eu ordeno.
Caminhemos juntos pelo saboroso prazer de descobrir, de nos descobrir, de nos despir do medo de nos descobrir.
Tiro meu chapéu e agradeço a todos que passam.
Feliz natal digo a todos, como se de repente fosse o velho Scrooge, do conto de Dickens, após ver todos os fantasmas dos natais...
Caminho sorridente, tiro meu chapéu novamente e paro diante de você. Levemente faço uma referência olhando em seus olhos.

Obrigado e feliz Natal.

Trilha sonora:

Livros e cartas e justificativas

2008-11-08T20:54:00.002-03:00

Justificativas

A nova vida de servidor público me deixou um pouco afastado desse meu cantinho, que agora retomo um pouco envergonhado de escrever e meio enferrujado das palavras...

Livros e as cartas

Nesses últimos meses tive três companheiros queridos comigo: Rainer Maria Rilke, Friedrich Nietzsche e Arthur Schopenhauer. Três alemães dispares, que andam me ensinando formas diferentes de ver as mesmas coisas de sempre. Um se tornou meu irmão, um meu algoz e outro um guru.

Tenho tido conselhos sobre a escrita através das cartas de Rilke, assim como tenho tentado acompanhar os passos de Zaratustra.

Minha compulsão pela leitura não tem tido limites nesses últimos anos, e tenho me enchido das experiências de tudo, do todo estou grávido.

Estou grávido de uma nota musical, das palavras que têm buscado irem para bem longe de mim, nas cartas que tenho enviado.

Tenho sido avaro com cada boa sensação que tenho tido, me vendo longe daquele mesmo eu que deixava as pequenas felicidades escorrer pelos dedos abertos... Hoje minha felicidade segue pelos correios, dando olás e como vais? por ai, ávido pelas noticias, esperando pelas respostas.

Hoje me dou mais respostas e aguardo pacientemente as respostas alheias, que já não mais são alheias a mim.

Escuto um velho álbum de Cartola e cantarolo velhos sambas doces desse grande senhor. Busco as coisas simples e já não me reclamo das complicadas. Tenho aprendido a amar e até desejar minhas tragédias. Sou meu espelho avesso, e vejo mais que o reflexo de mim.

Vejo um mundo por descobrir.

Um mundo pelo qual viajo por meio das minhas cartas...

Beija-flores, descobertas e casamentos

2008-09-08T09:58:00.001-03:00

Esses dias um beija-flor veio constantemente ao segundo andar do apartamento da minha esposa desfiar as pontas da rede do meu pai que agora é minha...
Por muitos momentos ficava a olhar ele (ou ela), encher a boca com os fiapos da rede, formando uma barba branca em seu longo bico...
- Ele deve estar pegando os fiapos pro ninho dele, para os filhotinhos – dizia ela, rindo enquanto eu ficava preocupado com a rede que agora era minha.
Finalmente eu vou construir um ninho também... Talvez, na verdade esteja só a ponto de oficializar esse ninho que tenho e chamá-lo de meu também.
Casar de papel passado, com direito a (argh) igreja e sogros velhinhos e simpáticos. De terno, gravata, allstar e suspensórios, estou caminhando para mais uma das minhas mudanças, mas uma mudança que pude escolher, e como pude escolher.
Caminho para uma mudança feita de coração, voltada para a felicidade. Voltada para a cumplicidade, de ser dois com jeitos, temperamentos e visões de mundo diferentes, e não uma massa disforme de duas pessoas que perdem suas identidades e não sabem onde um começa e onde termina o outro.
Caminho, não com o coração de um apaixonado cego, ávido por amor incondicional e pela sensação de posse do outro, jogando suas expectativas de felicidade nas costas do outro, mas talvez como um romântico incurável, que sabe das limitações do outro e de suas próprias, e mesmo assim não deixa de se apaixonar diariamente não só pela sua mulher, mas por tudo que o rodeia.
Não quero um conto de fadas, como talvez possa se pensar de um casamento “oficial”, ou como fui questionado sobre as certezas de uma de viver a dois. Estou mais para “a vida como ela é”, e ela é pra mim algo que está sempre para se descobrir, uma cruzada para mais além, um momento de sabores e de dissabores, de leituras e práticas e antes de tudo de sentimentos.
Minhas tardes quentes nos outonos da vida estão menos solitárias, mais cheias de sorrisos e claro, como isso é vida real, de discussões, de brigas e de reconciliações. Ah! As reconciliações, tão deliciosas que dá vontade de brigar novamente.
Se tem algo que aprendi é que muitas vezes isso de nada vale se não aprendemos algo imprescindível (pela qual uma amiga minha trava uma cruzada feminista para que todas entendam), que nada disso adianta se não há amor próprio, se não há o gostar de si.
Gostar de si. Poderia me ouvir falar disso sob uma ótica totalmente diferente a mais de meia década atrás. Talvez esse tenha sido um dos maiores presentes desse blog para mim (além dos amigos inusitados e ímpares que descobri por aqui), ter a oportunidade de aprender comigo mesmo, de me desejar, de me despertar um afeto que antes era totalmente desconhecido por mim mesmo e que hoje se torna um tesão, uma paixão e um amor condensado.
Estou feliz, assim como estarei triste, bravo, solidário, condescendente.... em busca de redenção.

De vez em quando o beija-flor aporta na varanda e vem desfiar a rede antiga.
- Vou comprar um daqueles potes em forma de flor, que se pões água açucarada para o beija-flor se alimentar – me pego pensando de vez em quando.
Venha tomar uma garapinha meu amigo, e vamos bater um papinho sobre nossos ninhos e, quem sabe, marcar um encontro de casais. Pode trazer seus filhotes também pra conhecer a gente, adoramos crianças.

Mamãe e o sentido da vida

2008-08-21T22:41:00.002-03:00

Quando estamos nos sonhos dos outros?
E quando os outros estão em nossos sonhos?...
Já não sonho a um bom tempo com ela. E se sonho, já não lembro que sonho mais.
Me lembrei de quando era menino, e de como o sentido da vida era trivial. Hoje esse sentido se perde da miríade de estrelas que as nuvens de chuva das noites de agosto teimam em esconder.

Dia dos pais

2008-08-11T21:56:00.014-03:00

Espero que ainda não seja tarde pra desejar feliz dias dos pais.
Ah sim, e mande um alô para os coelhos também..